osseva odaL

Mini conto

2011-09-25T09:02:00.001-07:00

Andava de um lado para o outro impaciente quando parou em frente ao rapaz, mãos na cintura, corpo levemente inclinado para a frente:

-Você não gosta de mim, você só quer me comer

-E você acha que é pouco?

Solidão vicia

2011-04-23T10:12:00.001-07:00

Né?

Direitos humanos e Literatura

2010-12-22T19:03:00.000-08:00

pra eu ler depois:

"...Pensar em direitos humanos tem um pressuposto: reconhecer que aquilo que consideramos indispensável para nós é também indispensável para o próximo. Esta me parece a essência do problema, inclusive no plano estritamente individual, pois é necessário um grande esforço de educação e auto-educação a fim de reconhecermos sinceramente este postulado. Na verdade, a tendência mais funda é achar que os nossos direitos são mais urgentes que os do próximo.

Nesse ponto, as pessoas são frequentemente vítimas de uma curiosa obnubilação. Elas afirmam que o próximo tem direito, sem dúvida, a certos bens fundamentais, como casa, comida, instrução, saúde – coisas que ninguém bem formado admite hoje em dia sejam privilégio de minorias, como são no Brasil. Mas será que pensam que o seu semelhante pobre teria direito a ler Dostoievskl ou ouvir os quartetos de Beethoven? Apesar das boas intenções no outro setor, talvez isto não lhes passe pela cabeça. E não por mal, mas somente porque quando arrolam os seus direitos não estendem todos eles ao semelhante. Ora, o esforço para incluir o semelhante no mesmo elenco de bens que reivindicamos está na base da reflexão sobre os direitos humanos.

(...)Na classe média brasileira, os da minha idade ainda lembram o tempo em que se dizia que os empregados não tinham necessidade de sobremesa nem de folga aos domingos, porque, não estando acostumados a isso, não sentiam falta... Portanto, é preciso ter critérios seguros para abordar o problema dos bens incompressíveis, seja do ponto de vista individual, seja do ponto de vista social. Do ponto de vista individual, é importante a consciência de cada um a respeito, sendo indispensável fazer sentir desde a infância que os pobres e desvalidos têm direito aos bens materiais (e que portanto não se trata d exercer caridade), assim como as minorias têm direito à igualdade de tratamento. Do ponto de vista social é preciso haver leis específicas garantindo este modo de ser.

(...)Chamarei de literatura, da maneira ais ampla possível, todas as criações de toque poético, ficcional ou dramático em todos os níveis de uma sociedade, em todos os tipos de cultura, desde o que chamamos folclore, lenda, chiste, até as formas mais complexas e difíceis da produção escrita das grandes civilizações.

Vista deste modo a literatura aparece claramente como manifestação universal de todos os homens em todos os tempos. Não há povo e não há homem que possam viver sem ela, isto é, sem a possibilidade de entrar em contato com alguma espécie de fabulação. Assim como todos sonham todas as noites, ninguém é capaz de passar as vinte e quatro horas do dia sem alguns momentos de entrega ao universo fabuloso. O sonho assegura durante o sono a presença indispensável desse universo, independentemente da nossa vontade. E durante a vigília a criação ficcional ou poética, que é a mola da literatura em todos os seus níveis e modalidades, está presente em cada um de nós, analfabeto ou erudito – como anedota, causo, história em quadrinho, noticiário policial, canção popular, moda de viola, samba carnavalesco. Ela se manifesta desde o devaneio amoroso ou econômico no ônibus até a atenção fixada na novela de televisão ou na leitura corrida de um romance.

Ora, se ninguém pode passar vinte e quatro horas sem mergulhar no universo da ficção e da poesia, a literatura concebida no sentido amplo a que me referi parece corresponder a uma necessidade universal, que precisa ser satisfeita e cuja satisfação constitui um direito.

(...)como não é possível haver equilíbrio psíquico sem o sonho durante o sono, talvez não haja equilíbrio social sem a literatura. Deste modo, ela é fator indispensável de humanização e, sendo assim, confirma o homem na sua humanidade, inclusive porque atua em grande parte no subconsciente e no inconsciente.

(...)convém lembrar que ela [a literatura] não é uma experiência inofensiva, mas uma aventura que pode causar problemas psíquicos e morais, como acontece com a própria vida, da qual é imagem e transfiguração. Isto significa que ela tem papel formador de personalidade, mas não segundo as convenções; seria antes segundo a força indiscriminada e poderosa da própria realidade. Por isso, nas mãos do leitor o livro pode ser fator de perturbação e mesmo de risco.

(...)"há “conflito entre a idéia convencional de uma literatura que eleva e edifica (segundo os padrões oficiais) e a sua poderosa força indiscriminada de iniciação na vida, com uma variada complexidade nem sempre desejada pelos educadores. Ela não corrompe nem edifica, portanto; mas, trazendo livremente em si o que chamamos o bem e o que chamamos o mal, humaniza em sentido profundo, porque faz viver.”

A função da literatura está ligada à complexidade da sua natureza, que explica inclusive o papel contraditório mas humanizador (talvez humanizador porque contraditório). Analizando-a, podemos distinguir pelo menos três faces: 1) ela é uma construção de objetos autônomos como estrutura e significado; 2) ela é uma forma de expressão, isto é, manifesta emoções e a visão do mundo dos indivíduos e dos grupos; 3) ela é uma forma de conhecimento, inclusive como incorporação difusa e inconsciente.

só você

2010-12-09T14:01:00.000-08:00

Acordo e já estou com a cabeça em você,

levanto pra fazer café e já sinto falta de você,

como torradas sentada no chão da sala pensando em deitar com você,

escovo os dentes, tomo banho, me visto e preciso ir pra longe de você,

passo as aulas de química, física, matemática pensando em abraçar você,

corro pra casa, almoço e não posso demorar muito com você,

tomo banho e corro pro trabalho, não posso levar você,

todas aquelas madames que vão à loja só me fazem ver que quem me entende é só você,

saio do shopping, pego ônibus e no caminho e penso em como só preciso de você,

chego em casa e te encontro na cama, limpinho e cheiroso, pronto pra eu deitar a cabeça em você, Johnny, travesseiro lindo.

Nelsinho

2010-10-27T16:03:00.000-07:00

"Se não me engano, quarta-feira. Foi, sim, quarta-feira, escrevi sobre as "épocas débis mentais". Ao chamá-las assim não insinuei, é claro, nenhuma novidade, não fiz nenhuma descoberta. As épocas são mais inteligentes ou menos inteligentes, mais nobres ou menos nobres, românticas ou cínicas, suicidas ou homicidas, perversas ou heróicas etc.etc.
Concluía eu, na minha "Confissão", que nos coube por fatalidade uma das "épocas débis mentais", e das mais espantosas da história. Há uma debilidade mental difusa, volatizada, atmosférica. Nós a respiramos. Isso aqui e em todos os idiomas. É um fenômeno internacional tão nítido, tão profundo, que não cabe nenhuma dúvida, não cabe nenhum sofisma.
E acontece, então, esta coisa nunca vista: - todos agem e reagem como imbecis. Não que o sejam, absolutamente. Muitos são inteligentes, sábios, clarividentes; e têm um nobilíssimo caráter, e uma fina sensibilidade, e uma alma de superior qualidade. Mas num mundo de débis mentais, temos de imitá-los. Não sei se me entendem. Mas, para viver, para sobreviver, para coexistir com os demais, o sujeito precisa ir ao fundo do quintal. E lá enterrar todo o seu íntimo tesouro."

Pátria que me pariu

2010-10-14T18:57:00.000-07:00

-E aí, cê vota em quem no segundo turno?

De boa, tô cansada dessa eleição, segundo turno, quem vai ser menos ruim e, agora que o papo tá pendendo pro lado da religião, eu vou saindo aqui pela tangente. A última coisa que eu quero agora é discutir com papa-hóstia se tem que legalizar aborto, maconha e casamento gay, porque eu acho que tem é que legalizar tudo mesmo, vamo deixar esse povo ser feliz de algum jeito.

Ah, você é contra? Então não faz, amigo!

Pra não deixar a pergunta aqui em cima sem respostas: eu voto no primeiro que prometer (e der garantias de que irá) colocar bom senso na cabeça, amor e paz no coração dessa gente, que eu já cansei de vocês assim como são.

E VAMO PRA FRENTE.

(postzinho cuspido sem mais nem menos sob o efeito de muito sono. O blog é meu, eu faço o que quiser, beijo)

Baseado em fatos reais

2010-10-08T13:31:00.000-07:00

Caminhando por alguma avenida, cheguei à conclusão de que eu não acredito em seres superiores porque não quero.

Não que eu tenha medo de ir queimar no fogo do inferno ou ache que eu vá ficar o resto da minha morte (vida eterna?) pulando de nuvem em nuvem, tenho medo é de como decidirão isso, já que a única cena que consigo imaginar para meu juízo final é a seguinte:

Entre Deus e o Diabo, eu estaria sentada, assistindo o filme da minha vida, e Deus me olharia dizendo:

-Isso deve ser mais uma piada de mau gosto do Diabo, este não pode ser o filme da vida de alguém!

O Diabo negaria e, sorrindo, diria:

-MENINE, TU SÓ SE FODE!

(e, diante dos fatos, resolveriam que eu merecia descansar no paraíso, pulando de nuvem em nuvem com os anjinhos, o que me desesperaria e faria o Diabo soltar mais uma gargalhada, enquanto Deus olharia de lado e disfarçaria o riso com uma tosse proveniente de alergia à poeira do inferno que o Diabo carrega consigo)

Com você e a sorte

2010-09-17T10:41:00.000-07:00

Foi numa tarde de sexta-feira nublada que, descendo a principal avenida da cidade, deparou-se com um panfleto colado em um poste, desgastado pela ação do vento e das chuvas que atormentavam a cidade naquela época do ano. No panfleto havia grafado em letras garrafais "Trago a pessoa amada em 3 dias" e um número de telefone. Parou diante do poste e ficou imaginando como seria se... culpou-se por perder tempo com banalidades, mas anotou o número, sempre teve curiosidade quanto aos trabalhos dos ciganos.

Chegou em casa, jogou a mochila no chão e jogou-se no sofá com a roupa molhada, misto de suor e chuva, mais um dia perdido. Puxou o celular do bolso, nenhuma nova mensagem, nenhuma ligação perdida. Sentou-se com a cabeça entre as mãos, lembrou-se mais uma vez do panfleto, tirou a mochila do chão, jogou tudo o que havia dentro dela no sofá para encontrar o pequeno papel com o número de telefone. Seria idiotice? Não tinha o que perder.

Telefonou e, no verso do mesmo papel com o número, anotou o endereço da cartomante e foi atrás dos seus serviços. Retornou à avenida e percebeu que o papel não estava mais no poste. Talvez não fosse aquele o mesmo poste, são todos iguais. Encontrou a pequena casa discreta numa rua paralela à avenida. Viu de longe a cigana, com roupas coloridas, muitas bijuterias e cara de espera, que disse: Venha, entre comigo, só estou esperando por você.

Entrou na residência e foi até um pequeno quarto com muitos incensos, espelhos e adornos coloridos. A mulher indicou a cadeira em que deveria sentar-se e perguntou por que estava ali.

"Vi seu panfleto colado num poste aqui perto."

"Disso eu sei."

"Então, vi que você traz a pessoa amada em 3 dias."

"É o que você deseja?"

"Faz outros trabalhos?"

"Sim, posso ler sua sorte também."

"Então quero que primeiro leia minha sorte."

"Posso fazer apenas um dos trabalhos por cliente."

Talvez saber da sorte fosse mais lucrativo do que trazer uma pessoa que nem era tão amada assim. Podia descobrir que ganharia na loteria ou encontraria uma nova pessoa melhor do que aquela, ou o caminho correto para mudar de vida logo, aquela já tinha dado o que tinha pra dar.

"Lê minha sorte, eu prefiro."

A mulher pegou o tarot e distribuiu em cima da mesinha, pediu que escolhesse uma carta, o que fez rapidamente.

"Não entendo!"

"O que dizem as cartas? Qual minha sorte?"

"Só leio 'error code 404 file not found'."

Tava lá o corpo, estendido no chão

2010-09-07T08:08:00.000-07:00

Tinha 32 anos, era um cidadão comum, trabalhava das 8 às 18h, de segunda à sexta. No fim de semana dizia que tinha que trabalhar, o que era mentira. A mulher dele sabia, mas fazia vista grossa.

Beijava a mulher como nos dias da semana, afagava a cabeça do filho menor, dava uns trocados ao mais velho, caminhava como se fosse ao trabalho, mas desviava duas ruas antes, timidamente, com cuidado para não ser visto, sua farsa precisava ser mantida. Chegava no meu edifício às 8h, precisava ser pontual tal qual no serviço. Batia à porta e era recebido com um sorriso.

Só sairia do apartamento às 18h.

Há três semanas ele chegava silencioso, rejeitava meus afetos, saía antes das 18h. Só queria ficar em silêncio, era o que me dizia, tomava o café forte e fumava cigarro após cigarro. No dia do acontecido ele tava mais pensativo que nos outros dias, às três da tarde ele olhava a janela fixamente, quando me olhou e disse "adeus".

Desci as escadas correndo, sem acreditar no que estava acontecendo, por quê? Cheguei à portaria com uma dor no peito e com falta de ar, vi que muitas pessoas já estavam lá fora, cheias de curiosidade, um bando de bêbados saídos do bar que ficava ali perto tomou conta da rua, lotou a calçada, eram como urubus atrás da carnificina. Pedi licença em vão, tentei afastar todo mundo empurrando. Expliquei que era amiga dele e precisava chegar mais perto. Os carros na rua buzinavam loucamente. Não mexi no corpo. Os curiosos me perguntavam sem parar o que havia acontecido, se foi suicídio. Imagina, delegado, era óbvio que havia sido, ele não achou que tinha asas. Onde já se viu um homem de 32 anos cair do décimo andar só por acidente, seu delegado? Não quis me expor, por isso voltei ao meu apartamento, acompanhei a vinda da ambulância lá de cima até o momento em que o corpo foi levado e a multidão se desfez. É tudo o que tenho pra contar.

O delegado me dispensou, voltei pra minha casa sem peso na consciência, apesar de omitir alguns fatos, como nossa briga. E, bem, eu sequer desci do meu apartamento, só olhei o corpo no chão e fechei minha janela que dava de frente pro crime.

Deus me livre

2010-09-01T05:31:00.000-07:00

No fim da tarde, esperavam pelo ônibus na porta da igreja quando a antiga conhecida passou e cumprimentou-as apressada, dizendo que já estava atrasada para a missa, não podia perder um dia sequer. Quando perceberam que ela se afastava, comentaram entre si

-Essa aí ficou solteirona, só tinha tempo pra igreja. Não entendo essa gente que vive em função de Deus pra ter garantia de que vai pro céu depois da morte.

-Pois pra mim pouco importa de onde eu vim e pra onde vou, eu que não vivo em função de nada. E quer saber mais? Não quero ir pro céu, quero ir pra um lugar agitado e quente, Deus me livre de ficar pulando de nuvem em nuvem ouvindo música clássica!

-É, você tá mais que certa... Tá certíssima! De vida monótona já basta essa, o dia todo a mesma coisa, pegar ônibus, trabalhar, pegar ônibus, ir pra casa... E falando em ônibus, lá vem o meu, até outro dia.

Quando entrou no ônibus, a mulher fez o sinal da cruz repetidas vezes enquanto falava "Deus me livre de ir pro inferno, Deus me livre!" e resolveu tirar um tempo para ir até a igreja.

Primeiro de agosto, esqueci o desgosto

2010-07-31T13:17:00.000-07:00

Julho é o melhor mês do ano (sempre foi, sempre será) e quando a gente (eu) percebe (percebo) que ele tá indo embora só dá vontade de segurá-lo pelo pé, fazer birra, tudo o que não adianta, e o pior de tudo: Temos de enfrentar um a()gosto (de deus) logo depois.

(quem sabe julho é bom assim exatamente para que se possa enfrentar um agosto de cabeça erguida e com alguma paz no coração)

E, para quem não recebeu as coisas boas da vida em julho, fica aí "Sugestões para atravessar agosto", de Caio F., o cara dos Morangos Mofados:

Para atravessar agosto é preciso antes de mais nada paciência e fé. Paciência para cruzar os dias sem se deixar esmagar por eles, mesmo que nada aconteça de mau; fé para estar seguro, o tempo todo, que chegará setembro- e também certa não-fé, para não ligar a mínima às negras lendas deste mês de cachorro louco.É preciso quem sabe ficar-se distraído, inconsciente de que é agosto, e só lembrar disso no momento de, por exemplo, assinar um cheque e precisar da data. Então dizer mentalmente ah!, escrever tanto de tanto de mil novecentos e tanto e ir em frente. Este é um ponto importante: ir, sobretudo, em frente. Para atravessar agosto também é necessário reaprender a dormir, dormir muito, com gosto, sem comprimidos, de preferência também sem sonhos. São incontroláveis os sonhos de agosto: se bons, deixam a vontade impossível de morar neles, se maus, fica a suspeita de sinistros angúrios , premonições.Armazenar víveres, como às vésperas de um furacão anunciado, mas víveres espirituais, intelectuais, e sem muito critério de qualidade. Muitos vídeos de chanchadas da Atlântida a Bergman; muitos CDs, de Mozart a Sula Miranda; muitos livros, de Nietzche a Sidney Sheldon. Controle remoto na mão e dezenas de canais a cabo ajudam bem:qualquer problema , real ou não, dê um zap na telinha e filosoficamente considere, vagamente onipotente, que isso também passará. Zaps mentais, emocionais, psicológicos, não só eletrônicos, são fundamentais para atravessar agostos. Claro que falo em agostos burgueses, de médio ou alto poder aquisitivo. Não me critiquem por isso, angústias agostianas são mesmo coisa de gente assim, meio fresca que nem nós. Para quem toma trem de subúrbio às cinco da manhã todo dia, pouca diferença faz abril, dezembro ou, justamente, agosto. Angústia agostiana é coisa cultural, sim. E econômica. Mas pobres ou ricos, há conselhos- ou precauções-úteis a todos. O mais difícil: evitar a cara de Fernando Henrique Cardoso em foto ou vídeo, sobretudo se estiver se pavoneando com um daqueles chapéus de desfile a fantasia categoria originalidade...Esquecê-lo tão completamente quanto possível(santo ZAP!):FHC agrava agosto, e isso é tão grave que vou mudar de assunto já. Para atravessar agosto ter um amor seria [é] importante, mas se você não conseguiu, se a vida não deu, ou ele partiu- sem o menor pudor, invente um.Pode ser Natália Lage, Antonio Banderas, Sharon Stone, Robocop, o carteiro, a caixa do banco, o seu dentista. Remoto ou acessível, que você possa pensar nesse amor nas noites de agosto, viajar por ilhas do Pacífico Sul, Grécia, Cancún ou Miami, ao gosto do freguês. Que se possa sonhar, isso é que conta, com mãos dadas, suspiros, juras, projetos, abraços no convés à lua cheia, brilhos na costa ao longe. E beijos, muitos. Bem molhados. Não lembrar dos que se foram, não desejar o que não se tem e talvez nem se terá, não discutir, nem vingar-se, e temperar tudo isso com chás, de preferência ingleses, cristais de gengibre, gotas de codeína, se a barra pesar, vinhos, conhaques-tudo isso ajuda a atravessar agosto. Controlar o excesso de informações para que as desgraças sociais ou pessoais não dêem a impressão de serem maiores do que são. Esquecer o Zaire , a ex-Iugoslávia, passar por cima das páginas policiais. Aprender decoração, jardinagem, ikebana, a arte das bandejas de asas de borboletas- coisas assim são eficientíssimas, pouco me importa ser acusado de alienação. É isso mesmo, evasão, escapismos, explícitos. Mas para atravessar agosto, pensei agora, é preciso principalmente nãose deter de mais no tema. Mudar de assunto, digitar rápido o ponto final, sinto muito perdoe o mau jeito, assim, veja, bruto e seco:. (crônica escrita em AGOSTO de 1995, O ESTADO DE SÃO PAULO)

(é necessário atualizar este blog de alguma maneira)

Seguem-me os bons

2010-07-14T10:46:00.000-07:00

Tava olhando aqui, tenho 19 seguidores neste blog. 19 pessoas que recebem meus textos na página inicial de suas respectivas contas no Blogger e talvez ainda haja mais algumas que assinam meus feeds anonimamente, logo, eu não tenho o direito de deixar 19 pessoas desiludidas porque eu sou uma única pessoa no mundo e sou desligada bagarai, então eu vim aqui pra deixar com vocês, meus 19 fieis (?) seguidores, um texto do Augusto Monterroso, que é umas das coisas felizes que eu conhecia e andei lembrando nos últimos dias.

Com a palavra, o único Guatemalteco (esse é um nome gostoso de falar) de quem eu já ouvi falar, Augusto Monterroso.

O MACACO QUE QUERIA SER ESCRITOR SATÍRICO

Na Selva vivia uma vez um Macaco que quis ser escritor satírico.
Estudou muito, mas logo se deu conta de que para ser escritor satírico lhe faltava conhecer as pessoas e se aplicou em visitar todo mundo e ir a todos os coquetéis e observá-las com o rabo do olho enquanto estavam distraídas com o copo na mão.
Como era verdadeiramente muito gracioso e as suas piruetas ágeis divertiam os outros animais, era bem recebido em toda parte e aperfeiçoou a arte de ser ainda mais bem recebido.
Não havia quem não se encantasse com sua conversa, e quando chegava era recebido com alegria tanto pelas Macacas como pelos esposos das Macacas e pelos outros habitantes da Selva, diante dos quais, por mais contrários que fossem a ele em política internacional, nacional ou municipal, se mostrava invariavelmente compreensivo; sempre, claro, com o intuito de investigar a fundo a natureza humana e poder retratá-la em suas sátiras.
E assim chegou o momento em que entre os animais ele era o mais profundo conhecedor da natureza humana, da qual não lhe escapava nada.
Então, um dia disse vou escrever contra os ladrões, e se fixou na Gralha, e começou a escrever com entusiasmo e gozava e ria e se encarapitava de prazer nas árvores pelas coisas que lhe ocorriam a respeito da Gralha; porém de repente refletiu que entre os animais de sociedade que o recebiam havia muitas Gralhas e especialmente uma, e que iam se ver retratadas na sua sátira, por mais delicada que a escrevesse, e desistiu de fazê-lo.
Depois quis escrever sobre os oportunistas, e pôs o olho na Serpente, a qual por diferentes meios — auxiliares na verdade de sua arte adulatória — conseguia sempre conservar, ou substituir, por melhores, os cargos que ocupava; mas várias Serpentes amigas suas, e especialmente uma, se sentiriam aludidas, e desistiu de fazê-lo.
Depois resolveu satirizar os trabalhadores compulsivos e se deteve na Abelha, que trabalhava estupidamente sem saber para que nem para quem; porém com medo de que suas amigas dessa espécie, e especialmente uma, se ofendessem, terminou comparando-a favoravelmente com a Cigarra, que egoísta não fazia mais do que cantar bancando a poeta, e desistiu de fazê-lo.
Finalmente elaborou uma lista completa das debilidades e defeitos humanos e não encontrou contra quem dirigir suas baterias, pois tudo estava nos amigos que sentavam à sua mesa e nele próprio.
Nesse momento renunciou a ser escritor satírico e começou a se inclinar pela Mística e pelo Amor e coisas assim; porém a partir daí, e já se sabe como são as pessoas, todos disseram que ele tinha ficado maluco e já não o recebiam tão bem nem com tanto prazer.

Carta à mãe

2010-06-13T18:44:00.000-07:00

Dessa vez a carta é do Henfil.

"Natal, 7 de junho de 1978.

Mãe,

Aí, na hora que a coisa tava indo, tava indo… chega a Copa do Mundo e leva tudo pra lá. É sempre assim: não conseguimos fazer duas coisas ao mesmo tempo. Não sabemos assobiar e fazer xixi ao mesmo tempo, não conseguimos chutar bola e fazer democracia ao mesmo tempo.

Mas sabe o que me dá mais raiva? Vez por outra vêm me perguntar se eu vou torcer pelo Brasil! Só porque a gente tá na oposição, eles acham que tamos contra a seleção também? Sim, porque entre os méritos do último governo sempre acrescentavam: o governo do Tri! Só pra gente ficar com ódio do Tri. E a gente era besta, a gente era bobão, não sabia das coisas e acabou achando que o Tri fosse gol do governo. Gol deles uma pinóia!

Dessa vez ninguém vai me fazer ficar contra a seleção pensando que eu tô contra o Ato Institucional número 5, não. A seleção é do povo, assim como a greve é do trabalhador!

A bênção do seu filho,

Henfil"

Carta à mãe

2010-06-09T18:35:00.000-07:00

Mãe,

Só hoje eu resolvi desfazer as minhas malas, ainda cogitava desistir da minha fuga, voltar à sua casa pra me esconder novamente debaixo das suas asas e não ter de ir até a padaria caso quisesse pão e leite. Não tentei me convencer de que deveria ficar, esperei a decisão vir de dentro e ela veio. Fiquei aqui e finalmente desfiz as malas.

Me alimentei bem nesses primeiros dias, já aprendi o caminho da padaria e a pedir leite e pão ao padeiro, já sei deixar a torrada não-tão-torrada, não-tão-seca, não-tão-oleosa e gostosa como as que você me fazia, já me habituei a forrar a minha cama e às vezes bagunço na esperança de que você apareça e reclame. "Como uma menina é tão sem-ordem nesse mundo, meu deus?"

E tem sido assim, tenho caminhado contra o vento, sem lenço, sem documento, vivido mais do passado do que do presente. E o futuro? Ah, esse nem se vê. Melhor não comentar o que é incerto, é só sentar e esperar comentando o que já foi. Falando sempre no pretérito, claro.

Filha

Só o que está morto não muda

2010-04-23T09:48:00.000-07:00

Mudei-me.

Vivo agora em outro apartamento, maior, mais ventilado, cheio de cores, árvores e pássaros voando por perto, crianças pulando corda do lado de fora, uma varanda de frente pro mundo, cheiro de tinta fresca, alguns copos quebrados devido aos baques do transporte, perda de alguns objetos dos quais eu só sentirei falta depois, amanhã ou mês que vem, caixas empilhadas no meio da casa e uma preguiça gigante pela própria natureza de colocar tudo de volta no seu devido lugar.

Eu mais você

2010-04-05T09:22:00.000-07:00

Os últimos posts do blog vêm surgindo de maneira inesperada (acreditem, até o post anterior, falando sobre o dia internacional da mulher, surgiu de um devaneio após ver um banner festivo) e, como não podia ser diferente, este me surgiu às 5:40 de hoje.

Normalmente, eu abro minha caixa de entrada essa hora (não sei o porquê, só sei que acontece) e eis que hoje eu recebo uma mensagem de título "EuMaisVc Renata-convite". Opa, convite (não lembro quando foi a última vez que me enviaram algum convite), empolgada, ainda bêbada de sono, abri e eu vim aqui só pra compartilhar com vocês (se é que "vocês" existe).

"Olá RENATA,

Você acaba de receber um convite de um(a) amigo(a) para participar da rede www.eumaisvc.com.br, que é uma rede social para quem quer encontrar pessoas descoladas, e que está crescendo em ritmo acelerado! E o melhor, é TOTALMENTE gratuita. Venha fazer parte agora mesmo, e quem sabe já encontre a sua alma gêmea."

Considerações que devem ser feitas:

Eu tô correndo de redes sociais;
Quem enviou esse convite não deve ser chamado de amigo(a);
Eu não quero encontrar pessoas descoladas;
Desconfio do que é TOTALMENTE gratuito;
"Alma gêmea" é papo de menininha tocadora de piano;
Esse convite só me faz lembrar da Ana Maria Braga.

Se você discorda das considerações, me envia um email com uma frase que envolva o nome da rede social que é mais você. Os 100 mais criativos ganharão convites TOTALMENTE gratuitos.

Até a próxima.

Mexo, remexo na inquisição

2010-03-08T08:55:00.000-08:00

Hoje é dia internacional da mulher, quando toda a gente, mulher ou não, ouve aquele blá blá blá nos meios de comunicação. Tentativas, muitas vezes frustradas, de definir o que é a mulher, quando não se resumem a dizer que a mulher é um ser impossível de se compreender e, em virtude disso, deve apenas ser amada. Porém, apesar de frustradas, as propagandas veiculadas nos emocionam e fazem com que as pessoas ao redor ouçam muxoxos do tipo "ouuuuun".

Mas a imprensa leva em consideração apenas pequenos fatos, como a sensibilidade, a maternidade ou poder fazer tudo em cima de um salto 15.

Para ser mulher não é necessário ser sensível, chorona, dependente de carinho, mãe, dona de casa, ter TPM ou curtir salto alto. Para ser mulher é necessário apenas não possuir um cromossomo Y, o que não é difícil, levando em consideração que as chances para que não se possua um cromossomo Y são 3 vezes maiores do que as chances de que se possua, mas longe de mim desprezar a condição mínima para a existência desse ser (que dizem ser) tão complexo que é a mulher, levando em consideração que eu sou uma delas.

Ao contrário do que se diz (erroneamente) sobre os homens, nem todas as mulheres são iguais, e é por isso que fascina tanto a todos, por isso que existem as musas inspiradoras e não os musos. Mil poetas exaltaram a mulher, suas curvas, sua timidez, sua elegância, sua serenidade, seus traços suaves, sua dedicação aos machos e seu amor aos filhos.

Ontem foi diferente, ouvi um homem falar que era importante a presença da mulher na vida política dos países, porque são todas sensíveis e dotadas de um sentimento de compaixão e assim não haveria tantas guerras. Foi aí que eu vi que os homens realmente não conseguem entender a alma feminina, as mulheres são competitivas pela própria natureza, imagina se a partir de amanhã as mulheres passassem a governar o Oriente médio e a Hillary Clinton estivesse no lugar do Obama: intensificariam-se as guerras em busca de petróleo, obviamente, pois, para quem não sabe, o ouro negro é matéria-prima para um bem indissociável da mulher: Cosmético.

Mas, enquanto não se escreve algo mais adequado para ser postado nesse blog, que não é feminista nem machista, eu passo a palavra ao Nelson Rodrigues, quem sabia muito mais do que essa mísera aspirante a jornalista:

"Na 'mulher interessante', a beleza é secundária, irrelevante e, mesmo, indesejável. A beleza interessa nos primeiros quinze dias; e morre, em seguida, num insuportável tédio visual. Era preciso que alguém fosse, de mulher em mulher, anunciando: — "Ser bonita não interessa. Seja interessante!".

*O título do texto foi extraído da música "Pagu", composta pela parceria entre Zélia Duncan e Rita Lee.

2010

2010-02-24T16:12:00.000-08:00

O corrente ano é eleitoral. Nós, brasileiros com mais de 16 anos, homens ou mulheres, analfabetos ou não, dirigir-nos-emos às urnas e elegeremos deputados estadual e federal, governadores, senadores e a Dilma. Ainda este ano se realizará a copa do mundo, pela primeira vez sediada em um país Africano, quando a nossa nação gigante pela própria natureza lutará pela conquista do hexacampeonato.

O ano de 2010 dá início à segunda década do século XXI, agora a tendência é que a cada dia a inclusão digital cresça, permitindo que, com a internet, a maior parte da população receba as mesmas informações e que eleas cheguem instantaneamente aos internautas, interligando, assim, os países e consolidando o tal processo de globalização, e, dentre as ferramentas mais eficientes para o compartilhamento de notícias, está o twitter, microblog onde é permitido escrever apenas 140 caracteres e dividir mensagens com seus seguidores. O twitter é 100% liberdade de expressão, qualquer pessoa lá dentro pode desde programar uma revolução até decidir quem vai sair do "reality show" Big Brother Brasil, que está em sua décima edição, para a tristeza de muitos e alegria de mais pessoas ainda.

No twitter existe uma ferramente chamada "trending topics", é lá onde se sabe dos assuntos mais comentados entre os "twitteiros", e sempre está presente alguma tag relacionada à décima edição do Big Brother, o que deixa até mesmo as pessoas que condenam o programa por dentro do que está acontecendo "na casa mais vigiada do Brasil" e o que impressionou foi a presença, na quarta feira -dia de eliminação no programa- de mais de 4 tags ligadas ao mesmo.

Segundo o site do programa, foram contabilizados 76 milhões de votos e, segundo o censo realizado em 2007 pelo IBGE, a população brasileira contabiliza cerca de 185 milhões de habitantes. É como se mais de um terço da população brasileira reservasse um tempo de sua vida para votar em um participante, que até 2 ou 3 meses atrás era um desconhecido, como se disso dependesse sua vida.

Talvez não devêssemos nos preocupar preocupar com isso, mas o "paredão" realizado essa semana foi um tanto polêmico: Três pessoas foram "emparedadas", sendo duas homossexuais e um considerado homofóbico, e a maior parte do público do programa fazia comentários no twitter contra os homossexuais com o único argumento da inaceitação de suas opções sexuais, defendendo com unhas e dentes o chamado "Dourado", professor de educação física que não faz esforço algum para esconder seu preconceito contra os participantes homossexuais. "Natural", diriam os conservadores, "o Brasil precisa ser moralizado, é por causa de pessoas como essas que o país não vai pra frente".

É bom lembrar que o mesmo pessoal que votou para eliminar dois participantes gays e defendeu absolutamente o participante homofóbico com o intuito de "moralizar o país" é que estava no carnaval dançando uma música cujo refrão não passa de "vou te comer, vou te comer, vou te comer" no meio da rua, e o mais preocupante, é esse pessoal que vai em outubro eleger os governantes do país, pessoas em cujas mãos será colocada a responsabilidade de colocar para frente ou para trás o país e toda sua gente, esses 185 milhões de pessoas, que, antes das eleições, em julho, vão estar se abraçando nas ruas, independentemente de cor, classe ou opção sexual, mostrando seu nacionalismo (passageiro) e seu orgulho por viver em um país tropical, abençoado por deus e bonito por natureza, que não tardará a voltar a ser o mesmo país de sempre, com todos os adjetivos supracitados e mais um: preconceituoso, por não querer enxergar que as diferenças, assim como as belezas do país, são naturais.

E é bom que comecem a se mexer para eliminar os deputados que estão rindo da cara dos filhos dessa mãe gentil que dão mais atenção ao big brother do que aos escândalos causados por eles lá em Brasília.

Eu escrevi demais, mas falei tudo o que eu tinha pra falar. Ou quase tudo.

Abandono

2010-01-08T18:18:00.000-08:00

Uma coisa que me diverte nas férias é ficar procurando qualquer coisa pra me distrair na internet, porque, definitivamente, é muito mais fácil achar aqui dentro do que lá fora.

Às vezes, eu vou encontrando flickrs e aí sim me divirto muito, porque dentro do flickr tem muita gente com talento, mas tem umas pessoas que tão lá porque acham que tem talento (eu acho que tenho, ok), mas eu não vi discutir exatamente o conteúdo das imagens, mas o que tá por fora delas e que faz dos flickrs mais engraçados.

Os títulos são, em sua maioria, divertidos e sem-noção, porque as pessoas realmente acham que é necessário colocar um título, apesar de não haver um asterisco vermelho ao lado do campo apropriado para isso, então elas colocam a primeira coisa que vêm à sua cabeça, tipo numa foto de uma menina enscostada numa grade olhando pra baixo a legenda ser "tristeza". Ora, mas como assim "tristeza"? a menina podia muito bem ter visto um inseto e achado bonitinho, mas, não, pra o fotógrafo, tá de cabeça baixa então tá triste, depressiva e tomando rivotril, o olhar é dele, não é mesmo?

E, o pior disso tudo, é que você acaba tomando pra si a ideia de que a menina não viu um inseto ou qualquer ,coisa interessante no chão, ela tá, de fato em depressão, pensando em pular a grade e se jogar e o fotógrafo é tão mal que, em vez de ir ajudar a coitada, fica tirando fotos pra ver se ganha alguma grana vendendo pra algum jornal.

Então, eu termino esse texto de começo de sábado, feito em exatos 7 minutos, aqui e espero que vocês entendam que o título é abandono porque eu todo o mundo foi dormir e eu tô aqui falando bobagem pra ninguém.

Bradescompleto

2010-01-05T16:28:00.000-08:00

A pedido do Alberto Cabús, designer gráfico discípulo de Tiradentes, venho aqui atualizar o meu blog com um assunto muito interessante: a formação do logotipo do bradesco.

"A Marca Corporativa da Organização Bradesco incorpora elementos geométricos que dão forma ao tronco e à copa de uma árvore. Símbolo de vida, crescimento, abrigo e suporte, é o melhor modo de traduzir o inabalável relacionamento do Bradesco com os nossos Clientes, criando elos que se renovam com o tempo. Cada elemento gráfico da nova marca tem um significado.

Este traço é uma alusão à projeção celeste sobre o Brasil, a esfera central da bandeira.

Este traço sugere a faixa que corta a Bandeira Brasileira, onde se posiciona o lema "Ordem e Progresso".

A interseção destes dois traços é uma referência à conexão, ao atendimento e relacionamento com os nossos Clientes.

Juntos, estes traços rápidos, distintos e dinâmicos simbolizam inovação e tecnologia de ponta, características que diferenciam os Serviços Bradesco.

Os dois traços na base, um maior outro menor, sugerem o tronco, representando o compromisso de apoio aos Clientes, seja qual for o seu porte. Sugerem ainda uma paisagem urbana e um gráfico de barras ascendentes, refletindo o permanente otimismo do Bradesco sobre o futuro da economia brasileira."

Pra mim, toda essa baboseira é só um monte de risquinhos que formam um b que parece com um a em cima de dois pauzinhos que parecem com as torres gêmeas, o que nos leva a pensar até mesmo que os dois semi-círculos representam dois rastros de avião (uhhhh) ou ainda uma árvore futurística com dois troncos ou outras mil coisas que não mereciam 1 milhão de reais para serem representadas, mas eu não quero menosprezar o trabalho do publicitário que fez isso, aliás, quero parabenizá-lo pela sagacidade de arrancar 1 milhão de reais pra fazer uma coisa que eu faço pela metade do preço.

E, mais uma vez a pedido do Alberto: Se banco fosse bom, não se chamaria banco, chamaria sofá.

Pérolas do natal

2009-12-24T19:40:00.000-08:00

Eu sinceramente não gosto do natal, porque é aquela velha história de que é mais uma data comercial, o aniversariante já morreu, o coitado do Peru nunca pode aproveitar a festa, eu já não ganho brinquedos pra passar a noite inteira brincando até me irritar e deixá-los de lado, blá blá blá, mas não deixa de ser engraçado reunir uma família fanfarrona com o a minha.

Esse ano não rolou ninguém além do pessoal de casa, então eu me privei das perguntas bobas do tipo "e o namorado, cadê?" ou "e aí, vai prestar vestibular pra medicina ou direito?", mas, como nem tudo são flores, eu não pude me privar das pérolas que rondam a minha casa em todas as reuniões familiares:

Pai nosso que...Pai nosso... (ou Eu não sei levar orações a sério)

-Pai nosso que...

-hihihihiihihihiih

-Renata...

-Olha a cara da vanine hihihihhihih

-heheheehe, pai nosso que

-hihihiihihihih

-Renata...

-OLHA OLHA OLHA

-Pai nosso que estás no céu

-hihihihihihi

A ressurreição do peru (ou Peru a gente só cozinha uma vez no ano, não tem como lembrar o tempo exato que se deve deixar no forno)

-Na páscoa, Jesus ressucitou

-Foi

-E ele morreu meio que na véspera, né?

-É...

-No natal quem ressucita é o Peru

-Que negócio é esse, menina, o vinho afetou seu cérebro?

-É que ele tá respirando

-hihihihihihi

As cores do ano novo (ou Cores não significam nada, seu ano vai ser a mesma merda sempre)

-Vou usar preto.

-Qué iiiiiiiiiiiiiiiiiisso, dá azar

-Eu uso branco e num dá em nada

-Então eu vou usar amarelo, porque eu sempre uso verde e fico só na esperança

-hihihihihih

100 milhões (ou A esperança que trouxe a certeza)
-Joguei na mega sena

-E cê acha que vai ganhar?

-Claro, se não achasse eu nem jogava

-E o que te dá tanta certeza?

-Tá vendo aquela esperança? (aponta pro inseto verde na parede)

-Humm

-Tá ali desde a semana passada, é sorte na certa

-Mas ali é só a esperança, só pode jogar quando chegar a certeza

-hihihhihihihihi

Sorte no jogo, azar no amor (ou Só quero dinheiro, não quero amar)

-Eu nem joguei na mega sena, só tenho sorte no amor

-Amor não paga dívida

-Por isso eu trabalho demais

-Viu, com o dinheiro na mega sena você não trabalhava e ainda tinha amor

-Mas eu só ia ter sorte no jogo...

-Que nada, dinheiro compra tudo hoje em dia

-hihihihii

O assassinato (ou Todo o mundo que ganha na mega sena é assassinado no outro dia)

-Se você ganhar, quero 10%

-Só vou pagar os 2 reais do painho, que ele pagou o jogo

-Tu tá pensando que pode receber, é? Tem que ser maior

-Eu falo com os meus bródi pra me arrumar um rg falso

-Cê fala o quê?

-Ói, véi, tô pra ganhar 100...

-Aí no outro dia saía no jornal: Estudante é assassinada após ganhar prêmio da loteria

-hihihihihihihihi

Os presentes (ou Papai precisa de regime)

-Po, Junior, bonita a camiseta, mas cê achou que eu tava gordinha, né

-É que a mãe disse que cê tava na casa da vó

-Oi?

-Quem vai pra lá volta gordinho

-Nossa, painho deve ter passado uma temporada lá

Fotografia 3x4

2009-12-14T10:52:00.000-08:00

Se há uma coisa que eu posso afirmar com muita convicção é que ninguém sai bonito em foto 3x4, nem eu nem você nem as garotas que estampam as capas das revistas de moda, até porque ninguém usa photoshop antes de revelar as fotografias 3x4.

São 8 fotografias, todas com a mesma cara de nada que todo o mundo já foi obrigado a ter para depois estampá-las nas fichas colegiais, no RG, na carteira de um clube ao qual você não iria nunca, ou, pior ainda, na carteira da sua mãe, que insiste em mostrar às amigas apertadoras de bochechas e falar "a foto é 3x4, mas meu filho saiu lindo".

E, se Deus sabe tudo, eis uma coisa que eu digo que ele jamais saberá: Como será a fotografia após os flashes, porque se ele soubesse daria um jeito de fazer com que ocorresse dupla exposição, as fotografias queimassem ou que a câmera explodisse na mão do fotógrafo, afinal, ele só quer o nosso bem.

São esses projetinhos de fotografia os culpados por entregar nosso passado negro. Olhe agora mesmo para a primeira via da carteira de habilitação do seu pai, tirada lá pela década de 70, e veja se ele se parece com o cara que você conhece hoje. Os cabelos parecidos com os da Maria Bethânia, a barba parecida com a do Che Guevara, os óculos com armação de tartaruga como os nerds de filmes americanos e a camisa meio aberta à moda Reginaldo Rossi são apenas algumas das evidências de que o tempo, diferente das fotos 3x4, só nos fez bem.

E eu sei que nunca ninguém virá me falar que já saiu lindo em uma fotografia 3x4 ou que todos os anos tira fotografias 3x4 só pra acompanhar a evolução da moda porque sente prazer em fazer isso, porque ninguém sente prazer em colecionar essas miniaturas nem sai lindo nelas, só as pessoas que permitem estampar sua fotografia no portfólio do fotógrafo, e fazem isso porque têm o direito de usar photoshop, assim como as modelos das capas das revistas de moda.

Voltei pra te ver

2009-12-03T06:31:00.000-08:00

Eu não lembrava mais que eu tenho um blog até ontem encontrar o link dele por aqui no meu computador, daí eu vim aqui e dei uma repaginada, pela falta total do que fazer, mas eu não tive a menor vontade de escrever, confesso.

Hoje eu fui arrumar meu armário (não pela total falta do que fazer e sim porque já tava impossível encontrar qualquer coisa lá dentro sem a ajuda de um GPS, e eu não tenho um GPS) e encontrei um monte de rascunhos de textos que eu algum dia coloquei aqui, então eu lembrei de como eu gostava de escrever no meu blog, de como eu achava sensacional ter um blog, de como eu achava mais legal ainda olhar o contadorzinho de visitas e ver que alguém lá na Europa lia meu blog, essa era minha ilusão, eu passava a semana pensando no que escrever aqui, fazendo rascunho, achando lindo, achando horrível, achando péssimo, rasurando papel, rasgando, desistindo de escrever.

O que me afastou do meu blog foi a falta do que escrever mesmo, não é tão simples encontrar um tema e desenvolver uma ideia, por isso eu gosto mais de fotografar, não dá tanto trabalho, é só pegar uma câmera na mão e fotografar qualquer coisa, e fazer uma edição massa que alguém vai no seu flickr e posta lá "what a great shoot!!11111111", não que eu ande fotografando qualquer coisa, mas é muito mais gratificante, e não que eu queira ser reconhecida por fazer qualquer bobagem, é só porque dá menos trabalho mesmo.

Enfim, meu problema é preguiça.

Anticorpos preguiçosos

2009-10-29T11:27:00.000-07:00

No último mês eu venho sofrendo com constantes dores de cabeça, espirros, tosse, dores na garganta, mais espirros, mais dores de cabeça, mais tosses, mais espirros...

A parada é que eu nunca tive lá uma belo sistema de defesa contra qualquer que fosse o tipo de doença e a quantidade de alergias que eu tenho é infinita.

Quando eu tinha mais ou menos 10 anos, o médicou mandou que eu colocasse um remédio debaixo da língua três vezes ao dia, prometendo que eu criaria anticorpos prontos pra me defender. Ledo engano. Eu posso até ter criado um bocado de anticorpos, mas errei na criação e eles se tornaram uns preguiçosos que não se levantam nem pra me defender de... de... de algum vírus muito raquítico.

Então, meus caros, se alguém tiver um colar do anjo me envie por sedex, porque o que eu preciso é de imunidade.

Um pouco de senso de humor também seria bom.

Paris, te quiero!

2009-10-14T18:18:00.000-07:00

Outro dia, vendo uma lista de filmes franceses, encontrei um filme de nome "Paris, je t'aime". Dentre todos os títulos, foi o que mais prendeu minha atenção, talvez porque todos estavam em francês e, sendo assim, foi um dos poucos que eu consegui traduzir sem ter de consultar um dicionário. Filme de nome pequeno, descomplicado. Simpatizei de cara.

Tudo o que eu pude imaginar partindo do título foi que o filme tratava de algum estrangeiro que entrava em Paris e não queria mais sair, imaginava que a complicação da personagem se daria quando algum orgão público decidia que ali não era seu lugar e... Bom, o filme não se trata de nenhum estrangeiro, ou não apenas.

O filme é uma união de vários curta-metragens, de diferentes diretores, todos relacionados com o amor por Paris, amor em Paris, amor de Paris. O negócio é que tenha amor e que se passe em algum bairro de Paris, e os diretores não fugiram ao tema, obviamente.

Passando por pontos turísticos, como a torre Eiffel, e indo até lugares menos conhecidos, com personagens que vão de um turista desinformado a uma vampira que se apaixona repentinamente por um estrangeiro, a união tem tudo para agradar a todos os públicos sem ficar "de saco cheio" devido a ausência de ligação entre um curta e outro (você pode, tranquilamente, pular um curta sem ficar perdido no meio da história).

E um dos curtas me agradou mais do que outros: Faubourg Saint-Denis, dirigido por Tom Tykwer, que eu compartilho aqui e agora com você.

De um povo heróico o brado retumbante

2009-10-04T12:06:00.000-07:00

Meu pai é um nacionalista fanático, desses que acham lindas as propagandas que o governo coloca na televisão dizendo "sou brasileiro e não desisto nunca" e que acha bonito, também, sair declamando isso por aí "é, meu amigo, não ganhei na mega-sena dessa vez, mas eu sou brasileiro e não desisto nunca". E assim, sendo brasileiro, há 30 anos ele aposta na mega sena sem ganhar nenhum grande prêmio.

Mas eu não tô aqui pra falar de como o brasileiro é um povo persistente ou que a mega sena é furada.

Com todo o seu nacionalismo, meu pai fez questão de ensinar o hino aos seus filhos e, principalmente, como se comportar diante da sua execução.

"Não importa onde você esteja, levante-se e ponha a mão direita no lado esquerdo do peito, levante a cabeça, não cante e nada de aplaudir ao fim, apenas continue o que estava fazendo antes"

Meu pai veio de uma geração que passou pela ditadura militar, àquela época tudo o que se fazia devia ser por amor à pátria, meu pai era obrigado a cantar o hino todos os dias e havia matérias que tinham como função germinar o sentimento nacionalista nas cabeças dos jovens. O negócio é que meu pai absorveu isso, e depois ele viria a se revoltar contra os mesmos que lhe ensinaram o amor à pátria por amor à pátria. Mas eu já disse que vim aqui pra falar do hino.

Outro dia eu fui assistir a uma apresentação da minha sobrinha na escola e antes disso eles colocaram o hino nacional pra tocar. Ao fim, uma mulher que estava sentada atrás de mim, com uma voz que era um misto de choro e alegria, disse "esse hino é lindo, eu me emociono todas as vezes que escuto". A frase da mulher me lembrou uma cena da minha mãe, numa final de copa do mundo, dizendo "mas o hino do Brasil é bonito mesmo, nenhum ganha dele", ou de como meu irmão gritou comigo na última copa por estar cantando o hino da França no início do jogo.

Todo o brasileiro nacionalista-de-copa-do-mundo-e-olimpíada faz questão de cantar em uníssono o hino no início das partidas esportivas, principalmente se forem de futebol e agora as criancinhas de escola pública são obrigadas a, pelo menos uma vez na semana, presenciar a execução do hino. É bonito como todo o mundo grita "verás que um filho teu não foge à luta", mas reclama se tiver de sair de casa pra votar e ainda faz besteira diante de um aparelho tão simples que é uma urna, mas chega dessa propaganda à la globo, meus queridos, o fato é que eu só quero abrir os olhos de vocês pra uma parte:

"Brasil, de amor eterno seja símbolo

O lábaro que ostentas estrelado,

E diga o verde-louro dessa flâmula

- "Paz no futuro e glória no passado."

O hino foi criado há 100 anos, o futuro é exatamente hoje. Por favor, me mostrem onde é que tá paz ou criem um novo hino que esse já tá manjado.

E não obriguem as criancinhas a ficar debaixo do sol no pátio da escola cantando um hino que não tem nada a ver com a realidade delas, não quero uma nova geração de sr. Ruy por aí.

Obrigada.

Peça já o seu!

2009-09-06T20:07:00.000-07:00

A maior prova de que a propaganda é a alma do negócio são os comerciais da polishop. Afinal, se não houvesse algum comprador pra todas aquelas maravilhas da modernidade os comercias já não mais existiriam ou eles utilizariam um meio mais inteligente do que colocar ex bbbs e a Luciana Gimenez para fazer propaganda.

Eu tava num domingo desses, no qual só nos resta tédio ou nada-pra-fazer, conversando com o Fábio quando ele me disse que quase, eu disse quase, convenceu a mãe dele a comprar o Grill George Foreman. Quando eu perguntei o porquê disso, ele me respondeu "sempre vejo a propaganda, são tantas vantagens". Eu dei risada, é claro, que vantagens eu via em ter um grill comprado por tefefone? Qual seria a diferença entre os grills da polishop e os grills do sam's club? Quem diabos é George Forman? Curiosa, lá fui eu procurar as vantagens de ter um Grill George Foreman em casa:

"Você não precisará mais cozinhar carnes em uma poça de gordura. Além de prático, de fácil manuseio e limpeza, o George Foreman Grill garante uma alimentação saudável livre de gordura. Os grills elétricos têm visual moderno, são simples de operar e possuem revestimento anti-aderente, dispensando o uso de óleo ou manteiga. Carnes, frangos, peixes e legumes são grelhados dos dois lados simultaneamente em poucos minutos graças às suas duas placas aquecidas com ajuste para diferentes espessuras de alimentos. A superfície das grelhas é levemente inclinada com canais especialmente desenhados para extrair a gordura do alimento enquanto é grelhado. A gordura é canalizada para um recipiente externo e é descartada durante a limpeza."

Eu juro, de pés juntos e ajoelhada no milho, se for necessário, que nunca vi descrição de tamanhas vantagens nos encartes que chegam na minha casa, sem que eu peça, e, depois de ler todas as vantagens de ter um Grill George Foreman em casa, eu quase liguei pra central de atendimento da Polishop para pedir o meu. Seria o fim da celulite, meu deus, nunca mais ninguém aqui teria de se preocupar com o aumento da taxa de colesterol! Isso, porque eu não sabia ainda que o Grill George Foreman traz consigo INTEIRAMENTE GRÁTIS 1 George Foreman Jumbo, 1 George Foreman Grill Champ e 1 DVD de Receitas.

(Seja lá o que for um George Foreman Jumbo e um George Foreman Grill Champ, o negócio é bom, afinal, É GRÁTIS!)

Só não o fiz porque não podia me deixa levar por esse instinto capitalista de comprar tudo o que é desnecessário só por causa de algumas vantagens, também desnecessárias. E, também porque, da última vez que minha mãe acreditou neles trouxe pra casa um incrível extrator de suco que prometia fazer os sucos mais deliciosos do mundo, ainda que você misturasse limão, abacaxi e cenoura (sim, ela ligou e pediu o dela). O tal extrator tem umas 30 peças, todas ficam sujas e não são auto-limpantes, você tem de se virar pra limpar (isso normalmente sobra pra mim) e o suco vai direto pra pia, afinal, você nunca vai achar que um suco de limão com abacaxi e cenoura é delicioso.

Mas confesso que foi difícil resistir à tentação de ter uma tekpix 3.0 micro pixels, que é câmera, reproduz mp3, mp4, mafagafos, pula 7 ondinhas no ano novo, cede seus desejos e me traz café na cama. Com manual e cd de instalação IN-TEI-RA-MEN-TE grátis.

Quanto ao George Foreman, ainda não sei ao certo de quem se trata.

A lei que rege o mundo

2009-08-22T19:16:00.000-07:00

Há quem diga que o que rege o mundo são as perguntas, outros dizem que é o dinheiro. Eu digo que o que move o mundo é a preguiça.

No período paleolítico as sociedades ainda não tinham uma formação concreta, a hierarquia estava mal definida e não havia ideia de capital. Um belo dia um australopithecus descobriu o fogo ao esfregar duas pedras e, o simples fato de que ele agora teria mais facilidade para mastigar os alimentos marcou o surgimento de uma nova era. Estávamos diante da revolução neolítica e de lá pra cá foi assim, já houve até guerra sem luta, chamada de "guerra ideológica". Que guerra ideológica o quê! O povo tava era com preguiça!

Atualmente, os usuários do twitter estão se mobilizando contra o presidente do senado, José Sarney, apenas com mensagens de, no máximo, 140 caracteres. Eles sempre se mostram dispostos a ir pras ruas, pintar a cara, distribuir panfletos e gritar "FORA SARNEY", mas se limitam a ficar em frente ao computador digitando "#forasarney" entre uma piada e outra de algum CQC. Apresento, assim, os revolucionários de sofá.

A revolução de sofá tem uma dimensão tão grande quanto o movimento dos cara pintadas, os revolucionários estão tão indignados com a política de hoje o quanto estavam seus pais (ou irmãos mais velhos) há 17 anos. E o melhor de tudo: Sem sair de casa e com o direito de verificar se te deixaram algum recado no orkut enquanto luta contra a vergonha que é a política brasileira.

Longe de mim criticar, concordo e talvez até defenda. É bem melhor ficar na segurança e conforto do sofá de casa do que levar cassetada de policial no meio da rua. O efeito vai ser o mesmo, não?

Hoje, nós, os seres humanos contemporâneos, somos mais preguiçosos do que qualquer ser humano de uma época antecedente, fomos intitulados "revolucionários de sofá", aceitamos e achamos graça. Não nos falta boa vontade, muito menos a preguiça, então é melhor nos prepararmos para o futuro, vejo a revolução adiante, e ela será twittada.

Mulheres independentes do século XXI

2009-08-16T14:58:00.000-07:00

Tudo começou quando Deus resolveu criar um ser à sua imagem e semelhança, ao qual deu o nome de homem. Ao perceber o erro que cometeu dando aos gametas do mesmo apenas metade dos cromossomos suficientes para reproduzir, tirou-lhe uma costela e a partir dela criou um outro ser, que possuiria a outra metade dos cromossomos em seus gametas e a missão de carregar dentro de si o fruto da união dos 46 cromossomos e cuidar dele e do possuidor da metade dos cromossomos pelo resto da vida. Ao último ser deu o nome de mulher.

Até o início da revolução industrial, séc. XVIII, a mulher tinha como função ter filhos, cozinhar e ser zelosa para com seu marido. Durante todo este interim, a mulher esteve submissa aos homens e ao trabalho doméstico, não era vista como cidadã nem recebia remuneração por qualquer trabalho que realizasse.

Com a substituição do artesanato pela manufatura, início da revolução industrial, houve um aumento na procura por mão-de-obra. A construção das ferrovias exigiu um grande número de trabalhadores braçais, provocando a utilização de mulheres e crianças como trabalhadores nas fábricas, o que marca não só a revolução industrial, mas também uma revolução social, inserção da mulher no mercado de trabalho.

As mulheres trabalhavam cerca de 14 horas diárias em locais fétidos sob condições sub-humanas, não recebiam salários justos. Tais condições geravam revoltas e frequentes protestos, os trabalhadores (homens, mulheres e até mesmo crianças) saíam às ruas em busca de melhores condições de higiene, diminuição da carga horária e salários proporcionais ao trabalho realizado.

Algum tempo depois das primeiras manifestações trabalhistas as mulheres passaram a exigir seu direito ao voto e a igualdade de direitos para mulheres e homens. Deu-se início ao que conhecemos hoje por feminismo.

Depois de muito lutar, as mulheres conseguiram seus direitos reivindicados. Hoje podem frequentar as salas de aula e dividir locais públicos com homens, participam ativamente da política, fazem suas escolhas pessoais, casar ou não, ter filhos ou não, casar com João ou José, usam minissaias e saem às ruas semi-nuas sem estar ferindo a moral da sociedade, estão amparadas por lei contra a violência masculina (lei maria da penha) e conseguiram levar ao congresso a discussão acerca do seu direito ao aborto. Mas isso é só na teoria.

A desvalorização da mão-de-obra feminina ainda é percebida, as mulheres são discriminadas pelos homens em seu ambiente de trabalho, principalmente quando exercem uma função tipicamente masculina, e recebem salários mais baixos. Raramente são eleitas como representantes de um estado, por serem mulheres, sofrem repreensão se frequentam locais normalmente frequentados por homens, levam em conta o que impõe a sociedade para tomar suas decisões, são malvistas se decidem casar com João, em vez de casar com José, e ainda sonham em construir uma família.

Talvez o que chamam de independência feminina seja o fato de que agora eu posso dividir a conta a lanchonete sem ficar vergonhoso para o rapaz que me acompanha.

Ou não.

Quem sabe a criação de gametas masculinos em laboratório não reverte esse quadro.

Selo

2009-08-15T18:02:00.000-07:00

O Walter, do blog escrevendo em sustenido, prestigiou a nortimaginação com um selo.

Até havia regras, mas eu vim só agradecer.

Valeu, colhega!

2009-08-14T14:15:00.000-07:00

E ele dizia 'ainda é cedo'

2009-07-14T15:13:00.001-07:00

Eu lhe perguntava "por que não foi ainda" a cada 10 ou 15 segundos, o que eu menos tinha era noção de tempo, espaço, ridículo ou qualquer coisa da qual seja necessário ter noção. Ele nem me olhava, só tinha a cabeça baixa, mãos e coração vazios e soltos. Ora, por que não tinha ido ainda? Vamos, meu rapaz, levante-se, você não tem tempo a perder e eu já perdi o que podia e o que não devia. Ele não reagia aos meus pedidos, no máximo balançava as mãos, respirava fundo ou mordiscava os cantos da boca, mania que me irritava profundamente desde quando eu o conhecia, mas eu só me dei conta disso agora, quando ele tinha que ir embora, de preferência pra sempre ou pelo tempo suficiente para que eu pudesse pegar todas as fotografias, que estariam amarelando e perdendo o brilho, e sentir uma pontada no estômago, soco no coração, essas coisas piegas, que costumam chamar saudade, carência afetiva, falta, amor, sei lá.

Vamos, rapazinho, é para o meu, para o seu, para o nosso bem. Principalmente para o nosso bem, para o nosso passado, por todos os abraços, beijos, mentiras sinceras ou nem tão sinceras assim, ah, vai dizer que não lembra? vamos, toma aqui seu coração, segura ele, cuida bem dele ou encontra alguém que faça isso pra você. Ele se levantou. Isso, levanta, dá um passo e depois fica mais fácil dar outro e outro e outro, até chegar no nosso quarto, desculpe, m-e-u quarto e pegar suas malas. Eu tentava de qualquer forma convencê-lo, mas ele permanecia irredutível.

Mas se eu pegar minhas malas eu solto meu coração, alegou. Me dá aqui esse coração, pega as malas, joga lá no sofá e eu ponho o coração lá dentro, depois, quando você estiver bem longe, decide o que fazer com ele. Naquela hora ele finalmente me olhou nos olhos, estendeu a mão com o coração e disse que preferia deixá-lo comigo.

-Ok, deixa aí, depois eu vejo o que fazer, mas agora vai...

Sobre o mar, pescadores e meninas que dançam

2009-07-08T21:03:00.001-07:00

Troca de favores

Eu era um simples pescador que saía todos os dias pouco antes do amanhecer com meu barco atrás do que o mar quisesse me ofertar. O mar colocava ali e me tirava daqui, um dia me roubava uma rede, outro dia me roubava o chapéu, mas é a tal troca de favores, ele me dá isso e eu dou aquilo. Uma mão lavando a outra. Às vezes o mar era bem humorado e, de tão generoso, me lavava o corpo inteiro, mas o bom humor passava no outro dia, quando ele era cruel e sugava algo sem dar nada em troca. Com o tempo a gente aprende a lidar com isso, como um empregado se habitua ao seu patrão exigente.

O lado de cá

Não costumava sair de casa depois de voltar do mar, no máximo ia até o botequim na entrada da vila pra prosear com os outros pescadores, o assunto era sempre o mesmo, nada mudava naquela vila. Alguém casou, alguém morreu, alguém pariu. Nada de assassinatos ou grandes roubos, isso é coisa da cidade grande, que fica lá do outro lado, por trás das pequenas construções antigas, por trás da fumaça, do barulho dos carros, escondendo o mar e toda essa gente de cá.

A boca miúda

Na primeira vez que eu vi a menina o sol já estava indo embora, ela tinha os pés descalços, brancos como a areia, pequenos como os de uma criança, vestia um desses vestidos brancos feitos pelas rendeiras daqui da redondeza, os cabelos estavam soltos e dançavam junto com o vento, as mãos tocavam a água devagar, depois eram levadas até o rosto pálido e magro que parecia ter sido desenhado a mão, tinha um nariz fino, olhos pequenos e tristes, uma boca pequena que, de tão miúda, parecia nem poder falar.

A segunda vez que avistou a boca miúda

Fiquei uma semana sem ir ao botequim depois de ver a menina pela primeira vez, já tinha esquecido a tal quando resolvi sair de casa pra tomar dois dedos de cachaça quando avistei de longe um ser pequeno vestindo branco e bailando junto com o vento e os cabelos. Cheguei mais perto e mais e mais, até que ela parou e os olhinhos deixaram de ser tristes para serem assustados. Segurou a saia e saiu correndo em direção à vila, mostrando a canela fina como uma vara de pescar. Seus pés eram a isca e seu olhar era o cais. E a sua boca, ah, era um anzol desses que prendem um peixe e fica difícil de largar o bicho.

O cais

Os dias passaram e a menina continuava indo ali, eu só olhava de longe, preferia ver seus olhos tristes, não gostava de vê-los assustados. Um cais devia lembrar os pescadores que partiram e não os perigos do mar.

A generosidade do mar

Levantei bem antes do amanhecer, o céu ainda tava escurinho, não havia nenhum pé de gente do lado de fora. Acendi o candeeiro e fiz café, procurei meu velho chapéu, arrumei as redes, quando saí o sol começava a aparecer lá longe, ainda batendo na água.

O mar foi generoso comigo naquele dia, o barco voltou carregado, os pescadores nem acreditaram quando viram. Já sabia que amanhã ele ia me cobrar, e dessa vez ele ia ser mais cruel que o normal.

O anzol sorri

Depois da pescaria boa da manhã eu fui encontrar a menina. Agora o mar molhava até seu vestido, na altura dos joelhos ou mais pra cima, dessa vez ela me olhou, seus olhos estavam tristonhos, profundos, mas ela sorria, tombou a cabeça meio para o lado e ficou ali por um tempo, suficiente para que eu pudesse notar alguns detalhes que só ela parecia ter, depois saiu correndo mais uma vez mostrando a canela e eu fiquei parado, como se ainda estivesse encarando aqueles olhos tristes e vendo aquele anzol sorrir.

Coloca ali e tira daqui

No dia depois da grande fartura eu não levantei tão cedo, o sol já estava no céu quando eu saí com o barco pela água, deixei meu chapéu em casa porque sabia que o mar ia querer alguma coisa importante e o chapéu era companheiro antigo. Lancei a rede ao mar e não demorou pra que eu pudesse recolher, parecia que o peixe era grande. Puxei a rede e me assustei quando vi que o que eu tinha nos meus braços era o meu pequeno cais do porto. Com as mãos tirei seu cabelo, que agora não dançava de tão molhado, do seu rosto franzino. Pude finalmente tocar aquele nariz fino e aquela boca. Eu pude ver que ela não queria me falar nada e nem podia. Ela só queria me prender com aquele pequeno anzol, antes tão vermelho, agora tão pálido, mas não conseguiu. E por não conseguir se deixou levar.

Pode não ter conseguido me prender com seu anzol, mas meus sentimentos ficaram para sempre aportados naquele olhar triste de quem espera por algo sabendo que não alcançará.

Meidi no Zéua

2009-07-04T07:05:00.000-07:00

Se o leitor é dado à contemplação de 'fenômenos' como eme cí flai, djonas bróders e outras bandas norte-americanas, adolescentes ou não, que espere por outro texto. Mas, por mais ridículo e careta que lhe possa parecer o que eu escreverei, sempre lhe digo que é interessante saber o que se passa na minha cabeça.

No mês de maio do corrente ano os dois fenômenos adolescentes internacionais passaram pelo Brasil.

Com seus rostinhos angelicais e reboladinho meidi no zéua, os irmãos Djonas atraíram, em São Paulo, 45 mil de garotinhas, gays, simpatizantes e mães superprotetoras, que desembolsaram de 200 a 600 dinheiros, para vê-los (apenas a Sasha, filha da Susha, teve o prazer de vê-los e tocá-los).

A banda Mc fly foi mais longe, literalmente, com uma parada em Recife, onde atraiu fãs até de ALAGOAS. E é aí que eu quero chegar.

O estado de alagoas, que é berço de boa música e possui uma cultura riquíssima, ainda sofre na área com a desvalorização por parte dos seus filhos. Qual não foi o meu espanto ao entrar num concurso de bandas independentes, que é promovido todos os anos, e me deparar com bandas que tinham como influência apenas bandas norte-americanas (ou brasileiras com influência norte-americanas, como fresno, nx zero e daí pra pior), principalmente bandas de hardcore, indie e punk rock.

Não que eu estivesse esperando por pessoas com franjinhas e alargadores tendo nas mãos zabumba, triângulos e sanfonas cantando forró pé-de-serra ou com um pandeiro imbolando, quando eu fui até lá já esperava que a maioria das bandas fossem compostas por adolescentes com guitarra, bateria e baixo numa disputa para saber quem conseguia fazer o som mais ensurdecedor e desagradável, como em todos os anos que eu presenciei tal evento. O meu espanto se deu apenas por não ter sido surpreendida com alguém que olhasse para o público e dissesse, lendo o release "eu tenho como influência o batuque do araketu", "minha banda é influênciada pela batida do nação zumbi" (eu sempre espero inovações, principalmente em disputas) ou tivesse como influência bandas mais retrô como os mutantes ou legião urbana.

Eu lembro como em todas as edições passadas havia sempre uma banda tocando "que país é esse" ou "blues da piedade". Nunca vi ninguém tocar cordel do fogo encantado ou Luiz Gonzaga, nada era 100% nordestino, mas eu ficava feliz, via bons artistas brasileiros sendo resgatados, achava que sempre marcariam presença no evento. Daí este ano eu fui lá com as letras do legião urbana memorizadas, aprendi umas novas, tava empolgada e saí de lá decepcionada, trazendo para casa o peso de ver a cultura alagoana sendo substituída pela norte-americana, sentindo na pele a tal "difusão cultural", vendo Alagoas ser o tal do oprimido e os EUA sendo o tal do opressor, mas isso não é novidade pra ninguém, então fiquem aí com a música alagoana e sejam felizes (oprimidos, porém felizes):

Os 20 primeiros que baixarem as músicas ganharão a salvação da influência estrangeira.

Os que vierem depois também.

Hare baba!

As pessoas para quem eu dava bom dia

2009-06-24T09:49:00.000-07:00

"O que aconteceu, meu deus?", eu me perguntava segurando uma xícara de café sentada na cama com as minhas pernas apoiadas sobre as almofadas.

O quarto estava frio e lá fora estava cinza, o relógio marcava duas ou três horas da manhã e eu me perguntava incessantemente "o que aconteceu, meu deus? o que aconteceu, meu deus?..."

Quando me dei conta de que tinha uma xícara com café nas mãos o café estava frio e era desnecessário, tudo o que eu precisava era de deus, das pessoas pra quem eu dava bom dia sorrindo e parar o tempo.

Até ali eu nunca precisara disso que eu chamei de deus. Até ali eu nunca precisara congelar no tempo. Até ali eu nunca precisara das pessoas para quem dava bom dia. Eu as tinha. Mas eu tive antes, muito antes, alguns anos, meses ou dias. Não lembro quando foi a última vez que eu vi as pessoas para quem eu dava bom dia, só me dei conta da falta delas ali, sentada na minha cama numa madrugada segurando uma xícara de café frio.

Me livrei da xícara, voltei a sentar na cama e fiquei ali a contemplar os porta-retratos com as fotografias das pessoas para quem eu dava bom dia. As fotografias me traziam mais que sorrisos, flashes, por-do-sol, amizade. Elas me davam bom dia, sem sorriso, e, acima de tudo, me diziam que as coisas mudam. Elas me mandavam acordar e mudar também. E eu dizia que as coisas mudam, mas que não somos coisas, "meus amores, não somos coisas que se perdem, não somos coisas que se quebram, meu bom dia acompanhado de sorriso não era uma coisa!". Mas elas continuavam a me dizer "as coisas mudam, as coisas mudam, as coisas mudam". E eu dizia que não, eu perguntava a deus o porquê.

Deus não me respondeu, talvez estivesse muito ocupado ou nem existisse. Ou eu não tive fé suficiente naquele momento.

O tempo não parou e eu tive de me levantar e preparar mais uma vez café, agora ele era necessário e eu o tomei ainda quente. Segui meu caminho, seguindo minha rotina, entrei na mesma sala de sempre e pronunciei um bom dia sem sorriso, em tom de obrigação. As pessoas me responderam à mesma altura e, além de "bom dia", elas me diziam "as coisas mudam, meu bem, as coisas mudam".

E eu continuo perguntando a deus o porquê. Ele insiste em não responder e eu insisto em não mudar.

Viva a sociedade alternativa

2009-06-08T10:39:00.000-07:00

Sebastião me surgiu num dia qualquer há uns três meses atrás quando eu resolvi sair atrás de alguma coisa pra fotografar.

Com os pés descalços, um violão, algumas mochilas, olhos espertos, seu sotaque e charme argentinos e muito artesanato, Sebastião me contou sobre sua viagem: Ele partira da Argentina e pretendia chegar ao Pará, em alguma fazenda com nome em Tupi, não tinha dinheiro no bolso, sobrevivia só com o que conseguia com a venda do artesanato e muitas vezes dependia de carona para se locomover de uma cidade até a outra.

Eu já havia percebido à primeira vista que Sebastião era mais um hippie, mas até ali eu ainda achava que meter o pé na estrada sem um tostão no bolso era coisa de filme americano com temas setentistas ou sessentistas ou contos do meu pai falando da juventude hippie com calças boca-de-sino dele. Até porque o meu conceito de hippie estava aquém do verdadeiro, original, tradicional. Para mim, hippie era só aquela galera com as pulseirinhas a venda na orla com suas roupas surradas em tons amarronzeados. Essa coisa do nomadismo, liberdade de expressão, paz e amor era coisa de um passado distante e, quiçá, inexistente. Por pura curiosidade, eu fui atrás das origens e causas desse movimento.

No Brasil, O movimento hippie só surgiu uma década após seu surgimento nos Estados Unidos devido a repressão militar ainda existente na década de sessenta, sua maior expressão foi o "tropicalismo". Nos EUA, seu surgimento sucedeu o fim da segunda guerra e foi concomitante à guerra do Vietnã. Assim como a arte, as expressões dos indivíduos de uma sociedade estão sempre ligadas às condições sociais e políticas do seu lugar de origem. Os hippies pregavam a paz mundial, o respeito a natureza e o amor ao próximo, repudiavam as guerras e todos os produtos do capitalismo. Tudo o que era oposto à real situação dos países em que se instalaram.

Hoje os hippies perderam a expressão no cenário mundial, mas seu legado para a sociedade do século XXI é facilmente percebido no alto consumo de drogas por alguns setores da sociedade, a liberdade sexual, maior aceitação do homossexualismo e expressividade feminina no cenário mundial. Existem apenas pouquíssimos seguidores, os neo-hippies, que comem carne, vendem pulseiras, vivem em meio à sociedade consumista, alheios às imposições, aceitando sem reivindicações, fazem história na UFAL e usam camisas do Che Guevara. Mas, nem de longe, os hippies ufalinos se comparam aos hippies da década de 60 com suas calças bocas-de-sino e camisas com desenhos "psicodélicos", fazendo apologia ao uso de drogas químicas que surgiram na mesma época do movimento. Até porque o papo hoje é mais natural... Sebastião que o diga, em sua fazenda de nome tupi com culto às vaquinhas e plantação de açaí.

Anotações sobre um amor interurbano

2009-06-03T16:34:00.000-07:00

"Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro. Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom."

Só estou escrevendo pra avisar que eu pensei em você às três, às quatro, às cinco, às seis da manhã e isso se sucede até agora e talvez persista até amanhã, próximo mês, próxima semana, próximo ano, quem sabe até a hora da minha morte.

Talvez a culpa seja das coisinhas como a chuva fina no início da manhã, o barulho do mar no fim do dia, o filme romântico na sessão da tarde ou das borboletas que habitam meu estômago, tudo isso me obriga a querer que você esteja ali, do meu ladinho, compartilhando aqueles momentos tão inúteis comigo. Ou você é o culpado por eu perceber os passarinhos voando no alto dos prédios, o azul do céu tão igual ao azul de ontem como se fosse raro, o filme da sessão da tarde como se fosse inédito o prazer de sair correndo pela chuva como se fosse imune a resfriados e aquelas borboletas bailando dentro do meu estômago.

Eu queria muito, muito mesmo, que vontade e coragem andassem juntinhas, unidinhas, lado a lado, de mãos dadas, porque é só a coragem que me falta mesmo, vontade eu tenho de sobra, porque eu pretendo caminhar levando você comigo em pensamento até o momento em que eu tomar uma alta dose, daquelas de embriagar, de coragem e largar todos esses vícios, coleções, coisas materias que só servem pra tropeçar, sair correndo pela estrada que nos une e nos separa no meio da chuva fina quase de manhã até chegar pertinho de você e te falar todas as coisas só com os olhos, sem pronunciar nenhuma palavra, no máximo um ruído, um suspiro por cansaço, alívio, prazer e fazer você abandonar seus cds, seus papeis e todas as suas coisas materiais, te convencer a fugir comigo pra Sibéria, Alasca, Rússia ou qualquer lugar assim, que aparecem nos filmes da sessão da tarde, frio e com céu azul, onde eu possa repousar minha cabeça no seu ombro em busca de calor e da sua voz falando qualquer frase besta e piegas tocando lá nas veias próximas ao coração acalmando as borboletas, ou agitando-as ainda mais.

Amar, verbo intransigente

2009-05-29T10:31:00.000-07:00

Eles sempre esperaram que o namoro deles desse certo, mas nem de longe sabiam o que isso significava. Ficavam imaginando que namoros com sucesso são aqueles que se tornam casamento durável e que algum dia se veriam na mulher gorda ao lado de um homem careca com seus fihos numa mesa com coca-cola, suco de abacaxi com menta sem açúcar e frango de padaria num almoço de domingo com a tv ligada assistindo a turma do Didi. Dormindo e acordando ao lado da mesma pessoa durante trinta anos, fingindo que tudo está do mesmo jeito de antigamente. Ah, antigamente... A nostalgia faz parte do processo, porta-retratos na sala de estar, fotos de 10, 20 ou 30 anos atrás. O nascimento dos filhos, a viagem do verão passado, as férias na casa da sogra que mora em outro estado.

Eles já se casaram, dividiam o mesmo teto, a mesma cama, ele até já estava perdendo um pouco de cabelo. Só lhes faltavam os filhos, um pouco menos de atração entre os dois, achar divertido assistir a tuma do didi, um pouco mais de porta-retratos e fingimento.

Ela permaneceu no apartamento que eles dividiram durante um ano e meio. Não quis se levantar quando acordou, não queria nem ter de acordar por um bom tempo, achou que uma semana era o tempo perfeito. Não abriu a janela e só sabia que estava chovendo porque ouvia o barulho dos pingos de chuva batendo na janela. Avisando que tudo acabara, talvez. Agarrou-se ao travesseiro ao lado, ainda podia sentir o cheiro de perfume e suor dele que permaneceu ali desde a semana passada, última vez que haviam dividido a cama, quando ele resolveu que passaria suas últimas noites naquele apartamento no sofá. Ela não havia pensado na possibilidade de enfrentar uma separação tão dolorosa, eles eram tão felizes há algumas semanas o quanto eram há sete anos, não podia imaginar que não suportariam as exigências da vida a dois, intransigências do amor. Ou da falta dele.

Quando viu que não conseguiria mais dormir, levantou-se, indo em direção ao banheiro, onde ainda havia uma toalha recém-usada dele. Pegou a toalha, jogou-a no ombro, olhou-se no espelho e perguntou ao seu reflexo "por que o amor tem que ser tão intransigente?".

Depois de 7 anos entre namoro, noivado e casamento, sendo 1 ano e meio de casamento, ele voltou para a casa dos pais num dia de chuva quando todo o mundo menos esperava, trazendo duas malas. Desabou no sofá e ficou ali mesmo, encharcado. Não derrubou nenhuma lágrima ou em qualquer momento se lamentou. Permaneceu um tempo por ali mesmo, olhando para o teto, sentindo frio, o queixo tremendo, esfregando os braços molhados com as mãos, sentindo o cheiro da terra molhada que entrava pela janela entreaberta coberta por gotículas d'água. Coisa mais triste era aquela cena, pensou. Sentiu um incômodo e ficou inquieto. O incômodo não era proveniente da tristeza da cena, da sua má posição no sofá ou de dores físicas causadas pelas noites de insônia em que permaneceu no sofá. O incômodo vinha de dentro dele, vinha dos 7 anos compartilhados com a mesma pessoa que aparentemente viraram pó. Na sua cabeça ele repetia que aquilo não podia ter acontecido de repente, ele se perguntava como aquilo pode acontecer sem que ele percebesse. Eles formavam um casal tão bonito, tão parceiro, tão cumplice! Eles podiam superar as barreiras!

Foi até o espelho embaçado, escreveu o nome dela, virou os olhos, apagou o nome com as mãos e perguntou ao seu reflexo "por que isso aconteceu? Parecia que ia dar certo...", olhou para dentro de si, respirou fundo e respondeu "a gente deu certo... durante 7 anos".

Foto

Quando todo o mundo quer me crucificar

2009-05-19T15:21:00.000-07:00

"(...)Eu tenho muitos amigos
Tenho discos e livros
Mas quando eu mais preciso
Eu só tenho você...

Tenho sorte e juízo
Cartão de crédito
E um imenso disco rígido
Mas quando eu mais preciso
Eu só tenho você
Quando eu mais preciso
Eu só tenho você..."

Xuxa sendo irônica em reportagem

2009-05-17T17:00:00.000-07:00

Em uma entrevista à revista da tv, Xuxa fala sobre a seleção de um ator para representar o príncipe do seu próximo filme "Xuxa em o fantástico mistério da feiurinha". O ator contracenará com sua filha, Sasha, hoje com 10 anos, a qual não pretende seguir a carreira da mãe (só se nada der certo, claro). A atriz/cantora/dançarina/apresentadora/mãe/rainha dos baixinhos conta o quão difícil para ela é eliminar alguns rapazes pois se apega facilmente a eles (uy). Sobre os candidatos, Xuxa diz:

-Vi meninos que são supertalentosos, estão prontos pra encarar até uma malhação, se bobear. Um deles já é até profissional - elogia.

Fonte: Gazeta de Alagoas, revista da tv, página A13, domingo, 17 de maio.

-Manhêêêê

2009-05-15T12:16:00.001-07:00

Chegou na cozinha sem fôlego, um sorriso cheio de dentes-de-leite que ia de orelha à orelha estampado no pequeno rosto infantil, seus olhinhos castanhos brilhavam e tinha nas mãos uma pequena fotografia que apertava contra o peito, seu coração palpitava e suas pernas magricelas tremiam.

-Mas que euforia danada é essa, menino? Tomei um susto dos grandes e quase derrubei as panelas por cima de mim. Isso lá é coisa que se faça com a própria mãe!?

-Encontrei um tesouro, mãe, encontrei um tesouro

-Que história é essa? Que tipo de tesouro você encontrou?

Entregou a fotografia a mãe enquanto girava com a cabeça voltada para o teto e os braços abertos esbarrando nas cadeiras. Queimaria as mãos no fogão caso a mãe não berrasse para que ele parasse com toda aquela loucura.

-O que significa essa fotografia?

-Não é uma fo-to-gra-fia, é um tesouro, mãe, um TE-SOU-RO

-Pra mim, é só a foto da filha da vizinha da frente...

-Não é só a filha da vizinha, mãe, é o amor da vida do seu filho!

-Amor da vida do meu filho? De onde você tirou isso?

-Quando eu achei a foto e abracei-a, os outros meninos disseram que eu estava apaixonado e se você está apaixonado por uma pessoa você ama essa pessoa e se você ama essa pessoa ela é seu amor e eu li que amor é pra vida toda...

Já estava perdendo o fôlego novamente quando parou de falar, arregalou os olhos e gritou:

-PERAÊ! Meu pai disse que se apaixonar é coisa de homem. eu sou homem, mãe, sou ho-mem! sou homem, sou homem, sou homem...

Repetiu várias vezes e tornou a girar, só parou quando sua mãe disse:

-Acaba com essas besteiras e vai brincar com seus amigos, você não sabe nada sobre a vida e muito menos sobre se apaixonar.

O menino pegou de volta a fotografia e a mãe o empurrou em direção ao corredor que conduzia até a sala. Ele saiu correndo com a mesma euforia que entrou, freou ao chegar na sala e voltou perguntando:

-Mãe, tem dinheiro pra me dar?

-Mas será que você não pode me deixar em paz hoje! Pra quê você quer dinheiro?

-É eu já sou um homem e um homem precisa fazer a barba...Né?

Texto árcade

2009-05-09T17:27:00.000-07:00

Eu já fui como todas as outras pessoas: Eu tinha uma rotina, tempo cronometrado, havia o momento certo para respirar, para espirrar, para ter fome e para me sentir cansada. Mas houve um dia em que eu me senti cansada no momento em que eu deveria sentir fome. O nome disso é "quebra de rotina" e minha vida nunca mais foi a mesma. Hoje eu posso me acordar com o cheiro do feijão que vem da cozinha ou com o barulho dos carros no início da manhã e prefiro tomar café no fim da tarde, quando eu gosto de sair em busca de qualquer coisa (aparentemente) inútil.

Tantas vezes me pego com as mãos dentro dos bolsos, olhando para cima, imitando os pássaros tentando trazê-los até mim. Eles nunca vêm, mas aí me vêm as mariposas e as borboletas, hoje eu sei distinguí-las. Os pombos voam no alto dos prédios sempre em bando e formam uma imagem bonita no céu do fim de tarde. Eu sei que as folhas caem no outono, as flores ganham vida na primavera, as nuvens têm forma no verão e que o céu é cinza no inverno. O vento é sempre o mesmo. As crianças vão para a escola às 13h e saem de lá às 17h, voltam normalmente despenteadas e sujas e choram quando lhe negam a pipoca. O pipoqueiro chega às 16h, a pipoca salgada é branca e fica uma delícia com manteiga, a pipoca doce é marronzinha e seu acompanhamento é leite condensado. Os casais preferem a pipoca doce, as crianças preferem a salgada. Com muita manteiga, por favor, dizem despenteadas, sujas e sorridentes. Eu não tenho preferência, há dias que gosto da doce, outros da salgada, e outros que eu detesto pipoca. Assim eu não posso ter uma rotina. Há também os doceiros no ponto de ônibus, eles também vendem pipoca. Ainda existem outros vendedores por ali, que gritam para conseguir o pão nosso de cada dia. Amém. As pessoas que ficam no ponto são normalmente impacientes, geralmente estão no fim do seu expediente de trabalho. São elas manicures que fumam cigarro de filtro branco, pedreiros (eles fumam derby) ou o rapaz ansioso que colheu flores na praça para levar para sua namorada, talvez. Os ônibus param nos pontos e no sinal vermelho. Os carros param no sinal vermelho e às vezes no amarelo, no verde têm passe livre, mas algumas pessoas se arriscam e correm na sua frente. As pessoas têm pressa porque têm compromissos. Eu também tenho compromissos. Com o que (aparentemente) é inútil.

Carpe diem

2009-04-30T15:13:00.000-07:00

Talvez tudo acabe como é convencional: Sua mão desprendendo-se da minha, você virando-se, caminhado lentamente, enquanto eu fico parada, vendo você ir esperando que se arrependa e volte ou um último olhar, até se tornar um ser minúsculo diante dos meus olhos e uma dor enorme no meu peito. Um gosto amargo na boca, peso na consciência. Pó. Eu me viro, vou embora, chego em casa com os olhos encharcados, bato a porta do quarto, jogo tudo o que me faz lembrar você, deixando só aquilo que eu sei, ao menos acho, que não será nocivo.

Ou talvez tudo pareça ter acabado repentinamente, em uma tarde de sábado ou noite de domingo, em uma manhã de segunda-feira eu ou você decidimos ir embora, e então nós nos despediremos em algum dos nossos mil lugares preferidos. Estaremos sentados frente a frente em silêncio, você de cabeça baixa, eu olhando fixamente suas mãos trêmulas, esperando algum movimento a mais, algum suspiro, alguma palavra ou frase que não seja 'adeus' ou 'foi bom enquanto durou', muito menos palavras irônicas como 'quem sabe um dia nos esbarramos por aí" ou ainda... Você levanta a cabeça e apresenta todos os problemas que podem ter acabado conosco, apresenta as razões para seguirmos caminhos opostos dali em diante, viver em outro espaço, outro meio, lembra que nós sempre parecemos viver em tempos diferentes mesmo, sempre tivemos divergências e... O silêncio volta a prevalecer. Torna a baixar a cabeça, olho para o infinito, reflito sobre o que é realmente o início, o meio, o fim. Nosso início foi bem antes, estava distante dali, quase inalcançável, seria inútil tentar voltar até lá, arrancar páginas e mais páginas, talvez as páginas onde se encontram nosso início não tenham fim, ele foi anterior a mim, a você, ao dia em que eu cheguei no ponto em que minha estrada cruzava com a sua e parei pra esperar você...

Eu procuro uma caneta e, tentando mudar o fim, rabisco em algum guardanapo:

Supere o espaço e o que nos resta é o aqui

Supere o tempo e o que nos resta é o agora

Entre o aqui e o agora

Nós poderíamos viver o carpe diem.

Já disseram que a culpa lhe cai bem?

2009-04-27T16:03:00.000-07:00

Hoje eu tava voltando pra casa no ônibus quando um homem entrou pra pedir dinheiro aos passageiros, cena aparentemente comum.

O homem tinha dificuldades na fala, trajava a camisa da seleção (dessas que a gente usa sempre... Sempre que o Brasil ganha a copa ou algum jogo qualquer) e uma bermuda desgastada, seus pés estavam nus, seu cabelo gritava por um corte e sua barba estava "por fazer". Ele parou na frente do corredor e disse que podia estar matando ou roubando, mas não era "cabra safado", então estava ali pedindo a nós, passageiros e cidadãos brasileiros como ele, que ajudassem-no a comprar um 'cafezinho', mas eu já disse que isso é uma cena comum e não foi o que me trouxe aqui.

Ao meu lado estava sentada uma senhora bem-vestida que fez vista grossa ao ver o homem entrar no ônibus e reclamou ao me ver dar dinheiro a ele. Ela argumentou que o dinheiro que eu tava dando seria para a compra de drogas. Eu deixei bem claro que eu sabia da existência dessa possibilidade, mas era bem melhor que eu desse o dinheiro voluntariamente, antes que ele resolvesse matar ou roubar. Ela retrucou dizendo que é tudo culpa do governo, que não dá educação nem emprego aos "menos favorecidos".

Puta que pariu, mania desgraçada de todo o mundo de sempre colocar a culpa no governo, é como diz o ditado popular: Errar é humano, colocar a culpa nos outros é estratégico, colocar a culpa no governo é invenção brasileira. Eu pensei em mostrar a mulher essas coisas que ela com certeza tá acostumada a ver na TV no intervalo das novelas de que o governo é uma vergonha mesmo, mas quem escolhe somos nós, que o governo é o reflexo dos cidadãos, de que você tem que votar consciente e todo esse blá blá blá global, ou ainda que nós somos a maioria, se nós quiséssemos poderiamos sim mudar o nosso governo[/comunista revolucionária], mas me resumi a falar que "é bem mais prático colocar a culpa no governo mesmo, afinal somos nós quem os colocamos lá, se eles não fazem o que devem fazer, tem que servir pra alguma coisa e que essa coisa seja levar a culpa por tudo". A mulher não gostou, se levantou e disse que eu sou cega e não consigo ver a realidade, mas que um dia eu enxergaria tudo. Eu só pude responder a ela que eu não sou cega, sou míope, e a culpa disso nem é do governo.

Brasileiros, principalmente alagoanos, se acostumam facilmente com qualquer coisa. É normal ver notícia de desvio de dinheiro, roubo, CPI, é normal desembolsar dinheiro pra pagar impostos e mais impostos, é normal ver escola pública sem professor ou professores em greve, mas eu nunca vi ninguém se mobilizar, nunca vi ninguém se levantar e gritar 'ô mano, isso aí tá errado, não é assim que a banda toca', nunca vi ninguém dar audiência ao horário eleitoral além dos parentes dos políticos pra ver como eles decoraram bem as falas. Nem eu, que tô escrevendo isso tudo. E se nós realmente estamos tão indignados com os nossos governantes, por que elegemos o Collor em 2006 como senador do estado de Alagoas depois mesmo de ser deposto do cargo de PRESIDENTE DA REPÚBLICA em 92? Por que ele bonito e simpático? Por que ele foi injustiçado por ser visto por todos como alagoano, apesar de ser carioca? Reflitam.

Agora já chega porque eu sei que esse texto aqui vai ter tanta importância quanto o horário eleitoral.

Obs.: Depois da mulher sair do meu lado e ir embora pra sempre da minha vida, um rapazinho com cara de revolucionário, desses que usam barba e boina pra parecer o Fidel, sentou ao meu lado. Pouco tempo depois um garotinho de no máximo 10 anos entrou no ônibus com a mesma finalidade do homem. O rapaz ao meu lado comentou que o garoto não tinha nenhuma perspectiva de futuro e eu disse que o povo sempre culpa o governo por essas coisas. Ele concordou... Com o povo.

Queridos rapazinhos-revolucionários-de-vitrine, parem de fingir que estão lendo o manifesto comunista e se mexam enquanto são jovens. Lembrem do que a mtv diz todos os dias nos seus programas engajadinhos: os jovens são o futuro dessa nação.

Parei, agora é sério.

Top 10 da música brasileira

2009-04-21T08:13:00.001-07:00

Engenheiros do Hawaii - Parabólica

Engenheiros do hawaii - 3x4

Chico Buarque - Lígia

Adriana Calcanhoto - Um dia desses

Cazuza - Obrigado (por ter se mandado)

Funk como le gusta - 16 Toneladas

Cartola - O Mundo é Um Moinho

Caetano Veloso - Pra te lembrar

Nação Zumbi - Bossa Nostra

Engenheiros do Hawaii - Piano Bar (Acústico ao Vivo)

Não necessariamente nessa ordem.

Critério de classificação: As 10 mais ouvidas por mim na última semana

Ah, quero oferecer pra minha mãe, pro meu pai, pro meu irmão, pro Balduíno, pro From Hell que não é do céu, pra você e pra Sasha.

Sobre felicidade e alegria

2009-04-17T16:59:00.000-07:00

Minha sobrinha¹, sentada na parede do lado oposto ao que eu estava, fitava-me com olhos pidões. Vez ou outra veio até mim, mas nada falou, até o momento em que eu perguntei:

-O que você quer?

Me pareceu feliz, ela só queria que eu soubesse que precisava me pedir algo. Sorriu, arregalou os olhos e disse:

-Duas partidas de jogo da memória

-Por quê?

-Porque eu quero jogar o jogo da memória

-Pra quê?

-Eu vou ficar feliz se jogar

-O que é ficar feliz?

-Ficar feliz é uma pessoa alegre

-O que é uma pessoa alegre?

-Uma pessoa alegre é uma pessoa que tem com quem jogar duas partidas de jogo da memória.

As pessoas ainda tem coragem de dizer que crianças não entendem nada. Tsc

¹Nasceu no dia 26 de setembro de 2003. Hoje, aos cinco anos de idade, ela se diverte fingindo que entendeu as piadas do stand up e gosta de ouvir o samba do Chico Buarque e o reggaeton do Wado. Nas horas vagas ouve palavra cantada e olha figuras nos gibis.

Desperta-dor

2009-04-16T12:50:00.000-07:00

Cinco e meia da manhã, despertador tocou, levantou-se. Naquele dia não resmungou por ter que acordar antes de compensar seu sono, já estava acordada desde as nove da manhã do dia anterior. Especialmente naquela madrugada ela resolveu não dormir.

A maior parte do seu tempo ficou virada para o teto, lutando contra seus olhos que insistiam em fechar e contra aquele filme que passava em sua cabeça e insistia em trazer-lhe lembranças. Ela ficou acordada para deletá-las, certo?

Vez ou outra levantou e dirigiu-se até a cozinha. Ela, como qualquer outro, tinha o estranho hábito de abrir a geladeira para pensar. E pensar talvez fosse necessário naquela madrugada. Voltava para o quarto, sentava em sua cama e parecia esperar alguém. Talvez Shakespeare dizendo que já não importava em quantos pedaços seu coração havia sido partido, o mundo não iria parar para que pudesse consertá-lo e ela deveria se conformar, ou ainda Augusto Cury com algum exemplar de "você é insubstituível", mostrando que ela era uma vencedora e não precisava de nada (e ninguém) para continuar vivendo.

Não, ela esperava que o culpado por tudo aquilo aparecesse repentinamente, queria vê-lo entrar pela porta ou pela janela, quiçá surgir dentro de seu armário ou do porta-retrato, o qual habitava o seu criado-mudo há tanto tempo, queria ouví-lo dizer aquelas frases clichês que tantas vezes foram escritas em livros de auto-ajuda, ou ainda romances, queria ouví-lo dizer que foi bom enquanto durou e ela agora deveria sim ser feliz e seguir seu caminho, lembrando-se do passado como um pedaço bom e não um pedaço azedo.

Deitou-se mais uma vez, pensou que queria morrer, lembrou que já havia superado a fase de querer morrer. Quis morrer. Mas morrer não é solução para esquecer lembranças, ainda mais quando elas são lembranças boas, que só se transformaram em monstros por sua mania de ser tão dependente.

Quis pensar que tudo não passou de um sonho, de uma criação da sua mente fértil, tantas vezes sonhadora, que gostava de se enganar. Tentou se livrar de toda as lembranças materiais: Escondeu o porta-retrato, rasgou as cartas, deletou as mensagens, atirou as lembranças da última e de todas as outras viagens, restando-lhe apenas aquele nó na garganta.

Mas não eram fantasias, ela sabia que não eram, lembrava de cada passo, cada gesto, cada palavra. Mais que isso, ela sentia.

Colocou os fones nos ouvidos, tentou deixar-se levar pelas músicas, cantou. Despertador tocou, levantou-se. Naquele dia não resmungou por ter que acordar antes de compensar seu sono, já estava acordada desde as nove da manhã... do dia anterior.

Dorme em mim e me faz sol

2009-04-12T11:52:00.000-07:00

Entre notas e gestos

Sons e passos

Vive a música

Entre o (meu) pensamento e o (meu) sorriso

Por cima do (meu) travesseiro e por baixo do (meu) lençol

Vive você

Você agora é parte minha
Eu, agora, partitura

E eu pensava que não sabia escrever poesia... Mário Quintana que se cuide.

Eu não sei se a foto já apareceu aqui, mas se já apareceu tanto faz e ela ainda pode aparecer aqui mais vezes.

Querido diário

2009-04-12T11:40:00.000-07:00

Eu descobri que quando você tem um blog pode postar o que quiser nele, até pode fazer dele um diário adolescente ou ficar falando sobre como é bonito o seu vizinho surfista (não, eu não tenho um vizinho surfista), mas eu não pretendo fazer isso. Só que hoje choveu, faz tempo que eu peço chuva a São Pedro, nunca fiquei tão feliz em ter que voltar da praia pra casa antes do horário normal. Eu não aguento mais o calor infernal da capital alagoana, se alguém quiser me presentear com uma passagem de ida pra Sibéria eu tô aceitando.

Vou comer chocolate. Beijosmebloguem todos, inclusive os(as) leitores(as) da Austrália e do Líbano.

A inimiga mortal da arte

2009-04-09T10:09:00.000-07:00

A fotografia, considerada como arte nos dias atuais, atraiu a atenção do público, mas sofreu grande oposição por parte de artistas plásticos e críticos de arte no século XIX, momento de sua criação. O mais explícito deles foi o francês Charles Baudelaire, escritor e crítico de arte, que, na sua obra "o público moderno e a fotografia", deixou clara a sua aversão à novidade em passagens onde dizia que, sendo o aperfeiçoamento da fotografia algo meramente tecnológico, e sendo a tecnologia contrária à poesia, a fotografia nunca poderia se unir à arte. Baudelaire dizia ainda que "o gosto exclusivo do verdadeiro oprime o gosto do belo", denominando então a fotografia como "inimiga mortal da arte". Ou seja, a arte tinha como principal papel modificar a realidade e a fotografia mostrava esta sem alterações e, já que as duas são paradoxais, a fotografia poderia acabar com a beleza da arte, visando que o público naquele momento voltava as suas atenções exclusivamente para essa, como explicitou quando disse que "a partir do momento em que a fotografia se desenvolveu, nossa sociedade esquálida, narcisista, correu para admirar sua imagem vulgar em uma lâmina de metal”. Para Baudelaire não havia graça em representar a realidade, porque a realidade não o satisfazia e "pior do que os fotógrafos eram os pintores modernos influenciados pela fotografia", pois estes tentavam cada vez mais representar o que viam com perfeição, mostrando o máximo de detalhes e sem beleza.

Quase dois séculos depois, com o avanço tecnológico e acesso facilitado, a fotografia é uma das mais encantadoras e democráticas formas de arte e expressão, que consegue unir-se facilmente à poesia e ser traduzida de mil maneiras por qualquer indivíduo.

E Baudelaire talvez até estivesse certo, a fotografia em si não pode ser vista como arte por eliminar a beleza, mas ele certamente mudaria sua opinião se houvesse conhecido o famoso photoshop, que consegue deletar os defeitos reais com apenas um clique.

Na foto: Baudelaire admirando sua imagem vulgar numa lâmina de metal.

Referência bibliográfica: BERMAN, Marshall. Tudo o que é sólido desmancha no ar: A aventura da modernidade. Páginas de 173 a 176. 1982. Ed. cia das letras.

Decifro-te ou devora-me

2009-03-31T14:46:00.000-07:00

Ser devorada por ti não é má ideia, mas decifrar-te é uma necessidade que vem de dentro de mim desde o nosso primeiro encontro. Tal necessidade incomoda, machuca, manifesta-se nos momentos mais incovenientes e me transforma no ser mais inseguro e medroso que nunca foi visto. Esconde-se nas pontas dos meus dedos e resolve, repentinamente, invadir toda a minha mão, meu braço, meu ombros, meu pescoço, meu eu. Eu só quero que você entenda que eu preciso como nunca decodificar-te e colabore com a minha busca para encontrar a palavra-chave que fará você entregar nas minhas mãos o antídoto que representa a cura para essa minha enorme dependência de te ver ao meu lado segurando minha mão e me guiando por caminhos por mim desconhecidos e tão familiares a você. Mas você é incapaz de me dar uma pista sequer, você quer me ver desistir, quer me dar xeque-mate, quer ter a vitória nas suas mãos e poder devorar-me com triunfo. Ah, eu não desisto tão fácil, tenho buscado em tudo e todos a resposta e tenho esperanças de poder te decifrar e virar as costas para você sem sentir meus membros desobedecendo minhas ordens tentando te seguir.

Mas nada que eu encontro é capaz de me mostrar um caminho. Só você me mostra caminhos. Caminhos que me atrapalham mais e mais. A cada passo que damos você se torna mais complexo e eu me torno mais confusa.

Essa confusão associa-se à minha dependência e juntas tomam, além de todos os meus membros e orgãos, minha lucidez e capacidade de resistir a qualquer reação sua. Cada passo seu que faz você se distanciar de mim me joga dentro de um abismo, cada sorriso me faz mergulhar na fantasia, cada palavra que sai da sua boca me desliga do mundo real.

Eu entendo que vou demorar para conseguir te decifrar e sei que você tem pressa, então faremos um acordo: decifro-te à proporção que devora-me.

Foto: http://www.flickr.com/photos/renatamenezes/3332659433/

2009-03-27T16:35:00.000-07:00

"O a

comeu meu nome, minha i

den

   de, meu retrato
O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço
O amor comeu meus cartões de visita, o   a m o r   veio e comeu t o d o s os papéis onde eu escrevera meu nome
O amor comeu minhas roupas, meus lenços e minhas camisas,
O amor comeu

m e t r o s e m e t r o s

de gravatas
O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus
O amor comeu minha altura, meu peso,

de meus olhos e de meus cabelos
O amor comeu minha paz

minha guerra,

meu dia e minha noite, meu inverno e meu verão
Comeu meu

silêncio, minha

dor de cabeça, meu

medo da morte"

Cordel do fogo encantado - Dos três mal-amados

Memórias póstumas da menina da janela

2009-03-19T19:04:00.000-07:00

Aquele dia

Era um dia qualquer de uma semana qualquer. Eu poderia dizer que era um mês qualquer se não se tratasse de novembro. Todas as vezes que me lembro de novembro inspiro todo o ar que for suportado por meus pulmões para recordar das tardes em que eu sentia o cheiro das primavera que vinha do lado de fora. A tarde chegava ao fim e eu, como de costume, estava sentada à cama observando os raios do sol que vinham me dizer adeus todos os dias, como se o amanhã não os trouxesse de volta.

A janela

Quadrada, película escura, cortinas laranja. É o que qualquer dirá se for interrogado sobre a minha janela. Mas eu, que tenho a estranha mania de procurar poesia onde não há, falo mais: Minha janela é quadrada, tem película escura, cortinas laranja e é privilegiada nos fins de tarde, especialmente no mês de novembro, quando o sol me traz o cheiro das flores que consegue atravessar até mesmo as grades que me separam do movimento das pessoas e dos carros lá fora.

Eu, a menina da janela

O que eu mais gosto nas coisas, concretas ou não, é o cheiro. O olfato é o sentido que mais prezo desde o momento em que eu percebi que é o único capaz de enfrentar as grades e a película escura da minha janela. Parênteses: Como para toda regra há uma exceção, eu admiro muito mais a luz do sol nos fins de tarde do que o cheiro de amor-perfeito que invadiria o lado de dentro daquele cômodo e todo o meu interior naquele dia. Fecha parênteses.

Amor-perfeito

Eu só tentava seguir a minha rotina, mas algo novo aconteceria naquela tarde. Ao sentir os raios de sol invadirem as minhas retinas, me invadiu, sem pedir licença, um cheiro novo. Quando falo "novo", não quero dizer que eu nunca o sentira, eu tinha certeza que já me ocorrera aquela sensação, assim como tinha certeza de que, ainda que eu habitasse um outro plano, o sol invadiria amanhã a minha janela e tocaria os lençóis brancos que vestiam a minha cama. Inalei o ar pela última vez, com toda a força e vontade que me foi possível, deixei-o invadir desde minha cabeça até a ponta dos meus pés. Era cheiro de amor-perfeito, tive certeza.

O amor (im)perfeito

Permaneci sentada, deixando que o amor-perfeito invadisse meus pulmões, que os levaria, através da corrente sanguínea, para todos os outros orgãos, mexendo com todos os meus sentidos.

O sol lentamente se escondia, levando consigo a essência de amor-perfeito, quando minha janela passou a ser bombardeada por doces pancadas causadas por pedras lançadas por mãos com cheiro de amor (im)perfeito. O corpo que possuía aquelas mãos desejava-me da mesma forma que eu passei a desejá-lo daquele momento em diante.

Lá de cima eu o observava e lembrava das tardes de sábado nas quais eu ouvia contos de fada vindos da minha vó materna, que segurava o livro encantado de páginas amareladas com uma de suas velhas mãos e trazia na outra uma xícara de porcelana com flores cor-de-rosa da qual eu via sair vapor que subia em busca do céu, mas desaparecia muito antes de chegar ao teto.

Vendo-o lá embaixo, lembrei das tantas vezes que minha avó me contara sobre a história de Rapunzel.

Eu, que não tinha tranças, atirei-me.

P.S.: Morrer de amor não dói.

Monalisa é pop

2009-03-10T18:20:00.000-07:00

O que antes estava protegido por vitrines a prova de balas, parafusos e senhas, agora está sendo retratado nas capas de caderno, telas de cinema e discussões sem fundamentos. As pinturas ainda foram desmontadas para quebrar cabeças e se tornaram fantasias de carnaval.. A arte Renascentista, que pregou a valorização da inteligência e o antropocentrismo, voltou com tudo no século XXI e pode ser vista estampada em camisas, almofadas, anúncios publicitários, quadrinhos, pôsteres e nas páginas de jornais e revistas (isso, quando não estão estampadas na capa com um puta título “MISTÉRIO”).

A arte renascentista atualmente é só mais um produto na indústria cultural. Exemplos disso são as pinturas de Da Vinci (Monalisa e A última ceia) que era um pobre pintor que só queria retratar uma nobre pra descolar grana e o que está escrito na bíblia, mas gerou diversas polêmicas acerca do belo sorriso da Gioconda e da combinação de roupas que os personagens vestiam no momento em que Jesus pegou o pão e disse “este é o meu corpo...”.

Vale ressaltar que esta vulgarização não está ligada à arte em si, mas ao homem. As características da arte estão sempre ligadas às condições sociais dos indivíduos que a fazem, e isso é facilmente percebido ao analisarmos o passado. Vejam que o renascentismo foi marcado pela valorização do homem (antropocentrismo), numa época de diversas descobertas científicas, nascimento de uma nova classe social (burguesia), ligada ao comércio, e da reforma religiosa, o que é oposto a era medieval, onde a vida devia ser centrada em Deus (teocentrismo). Atualmente não se sabe exatamente no que o homem está centrado, por isso não sabemos o tipo de arte que teremos futuramente, mas existe certo receio quando analisamos as possibilidades. O indivíduo parece estar cada vez mais desfocado, a medida em que a humanidade avança.

A única certeza que nós temos é a de que o homem se afasta cada vez mais de si, tornando-se sujeito a experiências de todos os tipos, assim como um falso modelo que posa para um falso pintor. Da Vinci não imagina, mas o homem hoje é uma Monalisa transformada.

Embora eu tenha me fechado como dedos

2009-03-04T12:59:00.000-08:00

Nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além

De qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio

No teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,

Ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto

Teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra

Embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar

Me abres sempre pétala por pétala

como a primavera abre tocando sutilmente, misteriosamente a sua primeira rosa

Ou se quiseres me ver fechado,

Eu e minha vida nos fecharemos belamente, de repente

Assim como o coração desta flor imagina

A neve cuidadosamente descendo em toda a parte

Nada que eu possa perceber neste universo iguala

O poder de tua intensa fragilidade

Cuja textura compele-me com a cor de seus continentes,

Restituindo a morte e o sempre cada vez que respira.

(Zeca Baleiro - Nalgum lugar)

Havia algo de insano naqueles olhos

2009-02-28T06:58:00.000-08:00

"E eu que tinha apenas 17 anos,
Baixava a cabeça pra tudo,
Não era assim que as coisas aconteciam,
Mas era assim que eu via tudo acontecer."

A 1.655 metros de altura

2009-02-21T13:39:00.000-08:00

Já estava ali e não havia saída. Aliás, havia várias saídas de emergência, mas não era o caso. Qual era o caso? Se em algum momento sentiu medo, já nem lembrava mais. Olhava a janela, observava atentamente cada nuvem com suas formas e ausência de cores. Cinza e branco são cores? Olhava para o lado, ele ainda dormia. Ele sempre pareceu dormir, não fazia tanta diferença agora só porque se encontravam a 10.655 metros de altura. Seus olhos permaneceram nas nuvens, mas seu pensamento agora estava em terra firme. Sentiu saudade, não dos que deixou no aeroporto, mas do que deixou no passado. Ah, o passado...

Ele não dormia, só não queria atrapalhar seu pensamento, ele sabia que ela precisava ficar só. Ela sempre pareceu se incomodar com suas atitudes, já estava na hora de parar. Mas mil palavras invadiam seu interior e pareciam querer fugir. Ele tinha discursos enormes feitos para ela, mas as malditas palavras parecem se esconder assim que ele resolve libertá-las. Ele abriu os olhos e, olhando para a janela, falou o que lhe veio à mente.

-É bonito, né?

-Muito

-Parecem bolas de algodão gigantes e flutuantes

-Mas não são nada doces, nada é doce

-Claro que é doce, doce como a vida!

-Vida doce... Isso é paradoxal

-Você 'tá chorando?

-Eu tô

-Sentindo saudades?

-Não...

-Posso saber o que aconteceu?

-É que eu descobri que o céu não existe.

Foto: http://flickr.com/photos/renatamenezes/

Faço longas cartas pra ninguém

2009-02-09T17:18:00.000-08:00

Querido ninguém,

Não sei por que estou a escrever esta carta. Vai ver é por causa do ócio que toma conta de mim ou pela necessidade de me expressar sobre o que se passa nesse mundo de todo o mundo. A vida por essas bandas anda meio sem sentido, ou talvez por completo. As pessoas não sabem se devem ir para a esquerda, para a direita, se devem seguir em frente ou se devem dar alguns passos para trás. Talvez para seguir em frente seja necessário dar antes alguns passos para trás e rever alguns conceitos formados em algum passado distante ou próximo. Deve ser por conta dessa trabalheira toda que resolveram ficar onde estão. Essa busca incessante por um sentindo nem tem uma razão concreta mesmo... Acho que é só porque as pessoas são muito ambiciosas, elas sempre querem mais, e mais, e mais... Nada está bom para elas. Não que eu esteja conformada com a situação do mundo. Eu estou preocupada com o futuro dos palestinos e com o aquecimento global, porém a preguiça não me deixa fazer nada. Que diferença faria a minha participação? Eu sou uma parte insignificante da população mundial... Agora eu percebo que é porque existem pessoas como eu que as coisas acontecem, mas eu não consigo ficar mal por isso, tenho problemas maiores que as geleiras derretendo para resolver e só eu os percebo. Meus problemas nem são tão grandes, por isso ninguém os enxerga, mas quando eu tento enfrentá-los estou sempre sozinha e eles se transformam em monstros. Eu procurei por uma solução em livros de auto-ajuda, só que eles não me dizem nada muito útil e só surtem efeito nos primeiros 30 minutos pós-uso. Eu acho que meu maior problema é o medo que tenho dos meus problemas e às vezes choro. Eu não gosto de chorar, sabe? Mas às vezes é inevitável. Não que chorar seja ruim, dizem que limpa o coração, leva embora as mágoas... É que borra a maquiagem. Eu há algum tempo criei uma teoria sobre o uso da maquiagem, minha teoria diz que hoje ninguém pode viver sem maquiagem, sem uma máscara. Usar uma máscara não é necessariamente ser falso, sabe? É só proteger a cara do mundo de todo o mundo. É que ele anda perigoso. Você deve me entender, ninguém, é a única pessoa que me entende no mundo. Ah, um dia desses lembrei de você, é que eu achei que seria legal criar um mundo meu e pessoas minhas, que me entendessem como você, mas eu percebi que já estou um tanto velha para tentar fugir da realidade por meio de amigos imaginários. Faltam 18 dias para o meu aniversário. Não que eu esteja contando os dias para isso, provavelmente será um dia qualquer, só que com a presença de muitos (ou poucos) "parabéns pra você". É que eu acabo ficando um pouco feliz. A cada aniversário que passa parece que eu ganho mais maturidade, mais conhecimento. Eu lembro de um aniversário que eu passei só com meus pais e um bolo de chocolate com direito até a velinhas. Qualquer um diria que foi seu pior aniversário, mas eu gostei daquilo tudo, eu senti a mesma sentação de maturidade e conhecimento a mais. E eu adoro chocolate e lugares com poucas pessoas! Acho que sou meio anti-social, ou maluquice seja mais um dos meus problemas. E, por falar em maluquice, eu percebi que tenho medo do meu armário. Meu passado parece estar todo contido lá dentro. Todas as vezes que eu o abro encontro uma fotografia antiga ou as cartas que ficam lá, sem serem remetidas. Isso me transporta para um tempo bom e faz com que eu sinta uma coisa parecida como o efeito rivotril, euforia seguida de depressão... Melancolia... Nostalgia. É, "nostalgia" é a palavra certa. É que eu sinto saudades do passado, mas não consigo voltar pra lá por mais de 30 segundos. Eu não quero mais me preocupar tanto com o passado, tenho que pensar no hoje e no amanhã. Para o hoje eu só acho que preciso ler mais livros ou ver mais filmes, eu prometi isso a mim na virada do ano, mas só você, ninguém, leva a sério essas promessas de fim de ano. Talvez eu não consiga cumprir com minha promessa, o tempo tá mais efêmero que o normal. Parece que foi ontem que eu estava pulando sete ondinhas e fazendo pedidos e promessas. Não que eu acredite que meus pedidos venham a se concretizar um dia, mas eu estava lá, só pra não quebrar paradigmas. E agora é o carnaval que tá aí, né? Eu ouvi o Lázaro Ramos falando que no carnaval é obrigatório ser feliz. Esse paradigma eu faço questão de quebrar, eu não me sinto feliz no carnaval, não gosto do barulho dele e da bagunça que ele causa. Mas sabe como é, eu nasci num país tropical, abençoado por Deus e bonito por natureza onde em fevereiro tem carnaval. Um dia eu fujo pro Alaska, se as geleiras ainda existirem...

Vou parando de escrever aqui. É que a carta já tá longa e eu preciso fazer as malas. Sabe, vou viajar amanhã, acho que vai ser bom ficar sozinha por um tempo num lugar que, primeiramente, parece ser habitado só por você, ninguém. Volto em 10 dias e escrevo como foi minha passagem por aí. Talvez eu escreva antes, se eu encontrar papel e caneta.

Cenas de um filme em branco e preto

2009-02-07T16:33:00.000-08:00

Saudade. Era a única coisa que podia sentir naquele momento. Mas aquele aperto no peito agora seria substituído por borboletas no estômago. Ah, há quanto tempo borboletas não faziam visitas ao seu estômago? A última vez foi quando choveu, lembrou, parece que a chuva faz com que o frio invada o ego de qualquer um, trazendo uma sensação genérica à de borboletas no estômago. Não era tão ruim, o frio e a chuva traziam boas recordações, mas apenas o café amargo e fotos compartilhavam tais lembranças.

Café e fotos não eram suficientes. Tudo bem que as fotos riam junto e o cheiro do café transportava-a até o passado, mas era necessário muito mais. Era necessário o abraço amigo, o abraço irmão, o abraço amante. É, é impossível ser feliz sozinho, concordou com Tom Jobim. Ou a frase é do Vinícius? O que importava a frase? Concordava e pronto. Riu consigo. Com tantas coisas a serem feitas, pra quê se preocupar com um trecho de música?

Olhou-se no espelho, não podia ver as diferenças que ocorreram nos últimos cinco anos, era impossível enxergar com os olhos tais mudanças. Mudanças físicas não importam mesmo. Ah, mas os seus olhos, eles pareciam felizes agora. Jogou-se na cama, sorriu, cantou.

Correu até o armário, tentou escolher a melhor roupa, mas nunca conseguira tal feito. Escolheu a combinação mais óbvia e vestiu. Mexeu muito no cabelo e o deixou da mesma maneira que sempre costumava usar. Sentou em frente ao relógio e acompanhou o ponteiro por muito tempo. Nem prestava atenção ao tic tac, não estava ali mentalmente. Não entendeu o que ainda fazia ali e correu. Desceu as escadas por pressa, não queria esperar o elevador. Passou correndo pela portaria e, ao chegar na rua, caminhou lentamente. Não queria se livrar tão rapidamente desse aperto no coração. Seres humanos parecem gostar de sofrer. Caminhou, fantasiou o que todas aquelas pessoas faziam na rua, imaginou seus destinos, suas vidas, seus amores, suas saudades. Será que todos têm saudades? Pensou em músicas, percebeu o quanto gostava de músicas, às vezes elas parecem ser só suas. Músicas estão sempre presentes nas ocasiões especiais. Nas não especiais também. Mas não há momentos não especiais, tudo é especial, cada momento é especial, até quando estava rindo só com a presença do café e de fotografias que um dia se tornariam amareladas... Por que tanto otimismo agora?

Caminhou até chegar ao boteco com placa de restaurante. Entrou, observou as pessoas que estavam lá. Ninguém lhe parecera familiar. Ninguém, exceto o indivíduo da última mesa, canto esquerdo. A mesma mesa de sempre. Acenou e caminhou até lá.

Sentou-se e observou as mudanças que ocorreram nele. Elas podiam ser vistas pelos olhos, mas seu coração dizia que o interior dele ainda era o mesmo. O silêncio prevaleceu até a chegada do café, sempre presente em momentos especiais e não especiais, apesar de momentos não especiais não existirem.

-Café com açúcar?

-Com açúcar, com afeto.

Foto: http://www.flickr.com/photos/renatamenezes/

Cara ou coroa

2009-01-31T11:43:00.000-08:00

Agora a minha vontade é de sair por aquela porta e não voltar nunca mais. Digo “agora” porque eu sei bem que daqui a pouco tempo você vai entrar pela mesma porta que eu ameaço sair e vai me trazer um novo sorriso, novas palavras, novas juras, novos abraços, novos carinhos. Eu sei que desistirei automaticamente.

Mas agora você está insuportável. Não sei como seu humor é capaz de mudar tão rapidamente, talvez precise procurar um psicólogo.

Impossível entender o que acontece conosco. Impossível entender essa hibridez da sua parte. Impossível entender a bipolaridade da nossa relação. Nós sempre soubemos que amor e ódio andam juntos. Quem sabe até lado a lado. Quem sabe até de mãos dadas. É como se fossem faces da mesma moeda. É, como cara e coroa... Amor e ódio.

E é como se todos os dias nós casualmente resolvessemos sortear cara ou coroa e dali em diante o nosso dia se resumisse apenas àquele resultado. E como o ódio é persistente, é como se a moeda fosse um dado, um dado viciado. Esse tal ódio insiste em ser sorteado todos os dias.

Até o dia em que eu resolvo largar tudo, jogar tudo pro alto, desistir de uma vez de você. Aí lá vem o amor dando as caras. As caras, as coroas...

A Re volta

2009-01-25T09:08:00.000-08:00

Depois de duas semanas organizando o blog e minha vida, eu volto a postar aqui. Eu passei a última semana ensaiando textos, alguns ficaram prontos, mas ainda não era aquilo que eu queria colocar aqui.

Pensei, pensei, pensei... Bingo! Vou separar as manchetes da semana e vou escrever algo sobre a mais interessante. Foram diversas manchetes escritas, pesquisas, textos. Nada me agradou.

Mas como é que em meio a tantas manchetes nenhuma me agrada?

Eu poderia escrever sobre o início da novela das 20h (ou 21h), que segundo a minha mãe, noveleira das boas, é péssima e nunca vai conseguir a audiência da antecessora - A favorita. Ainda teve o início do BBB, reality show de maior audiência no Brasil (único), que já lançou uma capa de revista masculina. É, queridos, a participante que acabou de sair já conseguiu eternizar sua passagem na terra na capa de aguma revista masculina.

Ainda houve o caso da modelo brasileira, que devia "nos" representar no miss mundo, teve mãos e pés amputados, um pedaço do estômago removido e que veio a falecer na madrugada de ontem, 24 de janeiro. Mas isso vai ser esquecido na próxima semana.

Essa semana tomou posse o primeiro presidente negro dos EUA, nada mais digno do que postar sobre tal assunto no meu blog.

Barack Obama, 47 anos, foi empossado no dia 20 de janeiro, às 12h (15h, horário de Brasília). Muitos consideram tal fato uma vitória contra a discriminação racial nos EUA, mas eu acho que nós devemos ir com muita calma, ainda tem muita gente na oposição. Suas filhas, Sasha e Malia Obama viraram bonecas (Doce Sasha e

Maravilhosa Malia), que podem ser adquiridas pelo equivalente a 23 reais. Lembro de ter visto o Bóris Casoy falar que "cada país tem a Sasha que merece". Ainda tento entender o que ele quis dizer com isso.

Fidel Castro, que voltou no dia 22 a escrever para o Granma, disse que recebe as informações sobre o governo de Obama e reflete, não dúvida de maneira alguma da sua honestidade, mas não quer estar vivo daqui a quatro anos, no fim do mandato de Obama. Um pouco paradoxal, não? Talvez isso merecesse maior atenção minha e um texto mais extenso, mas não era isso o que eu queria. Vamos para o próximo assunto.

Eu podia ainda expressar aqui a minha revolta para com a reforma ortográfica que faz com

que eu me pergunte se estou errada a cada cinquenta palavras que escrevo e que faz com que eu me sinta como uma analfabeta funcional, mesmo sabendo que um analfabeto funcional sabe muito menos do que isso. Tudo o que eu sei é que eu vou ter que me adaptar a escrever "liqüidação" sem o trema, economizando caneta, e "vôo" sem acento, tendo a impressão de voar sem asas.

E, no fim da semana, eu estava procurando manchetes no msn.com.br. Foi quando eu encontrei a manchete mais interessante: "Adriane Galisteu é flagrada relaxando após malhar com seu namorado".

Tal manchete me fez desistir de escrever sobre qualquer outra e ficar divagando sobre o crime que Adriane Galisteu cometeu ao malhar com seu namorado e depois relaxar.

Na verdade, eu não estava divagando sobre a vida da Adriane Galisteu e muito menos do namorado dela. Eu parei pra pensar nas 'pessoas públicas' que têm suas vidas vigiadas 24h/dia. Cada passo é um flash, cada movimento é uma matéria, cada polichinelo é uma manchete.

Melhor é falar sobre o homem que cadastrou seus filhos inexistentes e seu gato no programa bolsa família.

Bônus!

2009-01-20T06:54:00.000-08:00

O que Watson disse

A primeira conversa telefônica foi entre Alexander Graham Bell e seu assistente, Thomas Watson. Em Filadélfia. 1876. Bell fazia uma demonstração do telefone recém-inventado para diversos convidados, inclusive Dom Pedro II, imperador do Brasil. Watson estava numa sala ao lado. Bell o chamou:

-Watson, venha cá.

Nada aconteceu. Bell falou mais alto:

-Watson, venha cá imediatamente!

Silêncio. Bell gritou:

-Watson, eu preciso de você!

Nada. E então Bell disse aos convidados, sorrindo, "Agora vamos tentar com a minha invenção", pegou o telefone, discou 1 e, quando atenderam do outro lado, falou com sua voz normal:

-Sr. Watson, venha até aqui. Eu preciso do senhor.

Esta é uma versão algo fantasiosa do que aconteceu. Mas o que realmente ninguém ficou sabendo, pois ninguém ouviu, foi como Watson atendeu o primeiro telefonema na outra sala.

Ele pode ter sido apenas solícito:

-Sim, senhor.

Pode ter sido destraído:

-Quem está falando, por favor?

Pode ter sido brincalhão:

-Desculpe, o sr. Watson está em reunião.

Ou pode ter sido vidente e filosófico e dito:

-Já vou, Mr. Bell. Mas o senhor tem consciência do que acaba de inventar? Já se deu conta do que começou? Está certo, isso vai facilitar a comunicação entre as pessoas. Vai ser ótimo para chamar a ambulância ou os bombeiros, marcar encontros, avisar que a tia Djalmira morreu, namorar, ligar para o açougueiro e dizer "muuuuu", pedir pizza, tudo isto. Mas o senhor também acaba de inventar o despertador, a ligação no meio da noite que quase mata do coração, o engano, a pesquisa telefônica... E o celular, Mr. Bell, O senhor não sabe, mas acaba de inventar o celular. Vai demorar um pouco, mas um dia esta sua caixa vai caber na palma da sua mão e vai ter câmera fotográfica, calculadora, TV, raio X, bote salvavidas inflável, e vai acabar com a vida privada como nós a conhecemos, Mr. Bell. As pessoas vão andar na rua espalhando suas intimidades e não teremos como nos proteger. Ficaremos sabendo de tudo sobre todos, inclusive os detalhes da doença da tia Djalmira, e...

-Sr. Watson...

-Já estou indo, já estou indo.

Luís fernando Veríssimo

Férias.

2009-01-11T10:07:00.000-08:00

Sorte de hoje: A pessoa que lê sua sorte está de férias. Não sabemos o que dizer... Visite o perfil de alguém

Assim como a pessoa que lê minha sorte de hoje, que me deixa sem sorte há uma semana, eu também mereço férias do blog. Minha primeira intenção foi de abandonar isso tudo aqui sem aviso prévio ou coisa parecida, mas parece impossível depois de tanto tempo 'blogando' (este não é meu primeiro blog). Como eu também não sei o que dizer, visite o blog de alguém. Aqui embaixo, merchan:

http://ascapivarasparnasianas.blogspot.com/

http://naosomoscultmasqueremostentar.blogspot.com/

http://laurinhabeltrao.blogspot.com/

http://mixtodequeijo.blogspot.com/

http://di-gressoes.blogspot.com/

http://semadocante.blogspot.com/

http://emotivediary.blogspot.com/

http://blog.estadao.com.br/blog/antonioprata

Até daqui a duas semanas, com textos novos e interessantíssimos.

P.S.: A parte dos textos interessantíssimos é pura mentira.

Chica & eu

2009-01-06T17:34:00.001-08:00

A tarde e o amor ao lado do melhor inseto do mundo.

Todos os que me conhecem já devem saber que eu fui uma criança infeliz por não ter tido um bichinho de estimação. Isso fazia com que eu me apaixonasse por qualquer minúsculo inseto.

Lembro de ter ficado amiga de um bicho que nem eu sabia o que era até alguém vir e matá-lo, eram sempre histórias trágicas, o que fazia de mim uma criança cada vez mais triste.

E é sobre um inseto esquisito que conquistou meu afeto que eu quero falar.

Pode parecer estranho, mas aqui estava eu lendo um texto sobre insetos quando entrou pela janela do meu quarto um inseto verde que parecia uma fusão de barata com pecervejo (foi assim que eu expliquei ao fábio o que é uma esperança). Voltando ao inseto, quando ele entrou em meu quarto eu tive a impressão de que ele precisava danadamente se esconder de algum predador, parecia um bandido que fugia da polícia (mas que bela comparação!). Logo o pequeno e frágil inseto pousou em meu ombro, fazendo dali o seu refúgio. Nos olhamos e eu pensei que ela parecia se chamar Chica (sim, era uma fêmea). Tornamo-nos grandes amigas e ela passou a habitar a parede do meu quarto.

Enquanto ela ficava ali, estática, eu fantasiava mil razões para que aquele inseto pequeno e frágil com nome de esperança fizesse da parede do meu quarto seu abrigo. Seria que ela tinha a intenção de acabar com o pessimismo que toma conta de mim e trazer um pouco de esperança ou seria tudo aquilo mera coincidência?

Fiquei em silêncio por algum tempo, talvez cinco ou dez minutos, cheguei a perceber um sentimento nobre tomar conta de mim lentamente, era afeto pelo pequeno inseto.

Estávamos, eu e Chica, imóveis, parecia não haver nada em minha mente, como se o deus que controla minha vida resolvesse, de uma hora pra outra, dar pause, como nós fazemos quando estamos assistindo a algum DVD e o telefone toca e nós temos que nos levantar.

Mas, de repente, não mais que de repente, Chica se move, levanta as asas e alça vôo. Delicadamente, movimenta-se pelo "espaço aéreo" do meu quarto, o que me fez lembrar uma bailarina se apresentando no Deodoro, ou mesmo no municipal, e sai pela mesma janela que entrou, me deixando só e sem esperanças, literalmente.

Bem me quer, bem me quer

2009-01-03T18:57:00.000-08:00

Lá estava a garotinha, seus óculos, suas malas repletas de sonhos, seu sorriso antigo meio de lado, seus medos, sua imaginação, seus delírios e suas fantasias.

Havia outro alguém, outros óculos, outro sorriso antigo meio de lado, outros medos, outra imaginação, outros delírios e outras fantasias.

A cidade ainda dormia. O sol acordava e sorria. Sorria para eles. O sol era deles, o mundo era deles. Mas isso não importava.

Não havia música, havia o silêncio, mas palavras não se faziam necessárias naquele momento nem em qualquer outro momento. Não havia mais nada para se dizer, apenas para se sentir. As palavras e os medos eram dispensáveis. Só se faziam necessários os sonhos, os sorrisos antigos meio de lado que se completavam, as imaginações, os delírios, as fantasias... E os olhares. Olhares espertos, atentos.

Porém seus olhares não estavam atentos à cidade que dormia ou ao sol que acordava e sorria para eles. Talvez estivesse atentos apenas àquela leve sensação de borboletas no estômago que os preenchia. Talvez estivessem atentos aos seus pensamentos. Talvez compartilhassem o mesmo pensamento, e o mesmo desejo.

Lá estavam eles diante do analgésico contra o tédio e a melancolia: Eles.

Havia ainda flores vermelhas de esquina, um banco, mãos e bocas.

Sentaram-se no banco, com as mãos tiravam pétala por pétala de cada flor vermelha de esquina e com a boca repetiam:

"bem me quer, bem me quer, bem me quer"

Créditos ao Jorge, por ter sido fundamental na criação do texto, e felicitações pelas 2 décadas sem morrer.

A menina que tinha medo de estrelas

2009-01-01T11:46:00.000-08:00

Todos têm um medo, isto é fato. Alguns têm medo do escuro, outros da morte. Alguns têm medo de aranhas, outros de cobras. Ela tinha medo de estrelas.

Ela sabia que estrelas são apenas grandes explosões gasosas que estão a muitos e muitos anos-luz de distância do planeta em que morava, mas havia outro significado, havia uma razão, que só tinha importância para ela.

Até chegava a contemplar a beleza das estrelas no início da noite, quando elas começam a surgir no céu. Mas era antes de dormir que o medo se manifestava. É antes de dormir que a maioria dos medos se manifestam. A culpa deve ser da escuridão. E ela tinha medo daquilo que acabava com a escuridão. As estrelas se tornavam seu bicho-papão.

Fitava a janela, vendo as estrelas e sentindo seu coração pulsar rapidamente. Observava o movimento das nuvens e de alguns pássaros que voavam por ali, mas não desviavam sua atenção. Nos dias nublados era mais fácil, as estrelas pareciam se esconder com medo das nuvens. As nuvens eram suas melhores amigas. Muitas vezes tentou ser estrela e transformar seus travesseiros em nuvens, se escondia por trás deles, mas era inútil, o brilho das estrelas parecia atravessar a espuma dos travesseiros e penetrar no seu ego.

Foram noites e mais noites, tentando fazer o impossível: Ignorar a presença e o brilho das estrelas

Mas houve um dia sem nuvens ou pássaros no qual a garotinha resolveu enfrentar seu medo. Sentou-se na janela e esticou-se até alcançar as estrelas, agarrou-as, como costumava agarrar seus travesseiros tentando se esconder, tentou derrubá-las, mas elas pareciam ser mais forte. Não mais insistiu e deixou-se ser levada pelas estrelas.

À medida que era arrastada perdia seu medo. Mas as estrelas se apagaram e ela caiu em uma nuvem, que a levou para seu quarto junto com gotas d’água.

Hoje, ao olhar para a janela, ela não vê estrelas, apenas nuvens cinzas e carregadas com gotas d’água.

Hoje ela tem medo de nuvens e sente falta das estrelas.

A tal esperança

2008-12-25T16:09:00.000-08:00

31 de dezembro de 2005:

-Opa, meu amigo, e aê?

-Ooopa, tudo na paz

-2006 chegando, hein?

-É, 2005 deixou um pouquinho a desejar, mas 2006 vai ser ótimo!

31 de dezembro de 2006:

-Ooooopa, meu amigo, e aê?

-Opa, tudo tranquilão

-2007 chegando, hein?

-É, 2006 deixou um pouquinho a desejar, mas 2007 vai ser ótimo!

31 de dezembro de 2007:

-Ooooopa, meu amigo, e aê?

-Opa, tudo sussa

-2008 chegando, hein?

-É, 2007 deixou um pouquinho a desejar, mas 2008 vai ser ótimo!

Feliz ano novo, queridos leitores.

O blog fecha 2008, que deixou um pouquinho a desejar, aqui.

Até 2009, que vai ser ótimo.

Djingou béus

2008-12-24T10:24:00.001-08:00

Quase não preciso de você

2008-12-23T08:02:00.004-08:00

Seu aniversário é na próxima semana, eu pensei em comprar aquele novo cd da banda que nós costumávamos ouvir e cantar juntos e enviar junto a algum cartão com palavras bonitas e bombons de chocolate meio-amargo, que eu ainda lembro que você adorava, mas me resumi a escrever esta carta.

Quatro meses se passaram desde a última vez que nos falamos. Lembro-me que você acabara de voltar de viagem e parecia feliz, me contou alguns planos para os meses que viriam e se despediu prometendo voltar a dar notícias o mais rápido possível. É, ainda espero que me mande notícias.

Pouco depois do seu sumiço, eu voltei a caminhar no calçadão e me dei conta de que já não tenho mais a sua conversa agradável que diminuía as distâncias e acelerava ponteiros dos relógios. Continuo indo até o mesmo ponto, ele fica a cada dia mais longe. O senhor que sempre nos vendeu água de côco continua lá. Não é mais você quem fala "dois bem gelados, amigo", com ênfase no "bem". O côco gelado não tem o mesmo gosto e o farol não parece mais tão bonito. O mar parece mais distante, o senhor parece mais triste. E eu também.

Há dois meses, consegui aquele emprego que eu tanto sonhava, te liguei para avisar, mas você não atendeu. Não sei se você continua com o mesmo número de telefone. Pensei em deixar recado na caixa postal, mas meu orgulho não deixou. Talvez tenha sido melhor assim.

Há algumas semanas me disseram que hoje você caminha, conversa, divide seu tempo e seus bombons meio-amargos e canta outras músicas com um novo alguém. A informação me levou ao passado e, por um momento, fiquei triste. Você costumava dizer que eu era a única no mundo capaz de fazer com que você cantasse músicas que falam sobre o que você chamava de 'romancezinhos'. Mas a tristeza logo passou. Agora, já consigo sorrir e voltei à minha rotina. Até ensaiei alguns romances, que não deram certo. Mas eu não me preocupo com novos romances, eu nunca saio bem deles.

E é por não conseguir me sair bem deles que, até hoje, à noite, antes de dormir, a tristeza volta, eu abraço o travesseiro, vejo sua imagem e repito calmamente "você, você, você".

A chegada do natal me deixa um tanto sensível.